Я хотел написать про чертовщину. Как когда-то папа выпотрошил огромную тыкву, вырезал глазищи и пасть, подсветил изнутри свечкой и устроил для трёхлетнего меня настоящий брежневский Хэллуин. Я хотел написать про то, как в четырнадцать лет, начитавшись "Фауста", решил продать душу дьяволу, но покупатель так и не явился. Наконец, я хотел написать про свой вчерашний костюм из двух мёртвых дроздов и мотка чёрной изоленты.
Однако, жизнь внесла коррективы.
Ночью я увидел у подъезда мохнатую леди. Утром, как водится, про неё забыл, но она по-прежнему торчала у подъезда. Моя блондинка посмотрела на меня, как только женщины умеют, типа, теперь-то мы и увидим твоё истинное лицо, и я, вспоминая почему-то разом все фильмы Брюса Уиллиса, где он с мрачной утренней физиономией, нехотя совершает добрые дела, подхватил мохнатую леди на руки и отнёс домой.
Она ласковая и послушная. Попусту не лает и носит ошейник. Она красавица. Одним словом, идеальная баба. Вот только все мы время от времени подолгу отсутствуем и не можем себе её позволить.
Пожалуйста, помогите пристроить милаху.