три мальчика
Винсент, Венченцо и тоненький юный скрипач
ловят в остывшей зиме, как в запруде, огни.
Ночь подступает, ложится на плечи - смахни
мокрой усталой рукою, ложись в кровать,
я расскажу тебе сон,
расскажу тебе быль:
там, над землею встает невесомый дым,
новые дни расцветают под тоненьким льдом,
ярким цветком, неведомым страстоцветом.
Тот, кто срывает дни, обращает в прах,
ходит по льду с длинной тросточкой в тонких руках.
Смотрит под лед, видит и спесь и страх,
тех кто сбивает спесь, кому страх не ведом.
Слышит любой шопот сквозь плеск Леты.
Винсент кивает в такт, отбивает ритм,
юный скрипач гибким прутиком чертит круг.
Над головами раскинулся млечный путь.
Но торопится некуда. Все спит.
Пока Винченцо шнурует пыльную обувь.
можно склонится к Лете, испить вдоволь.
Можно напиться памяти, зачерпнуть
старых преданий, сказок и совпадений,
бледных подобий, ярких огней. Тени, -
собственной тени испить под тяжелый плеск.
Мальчикам шепчет сказки волшебный лес,
в нем, как в забытом колодце, до дна - чудес:
стоит чуть-чуть надтреснуть прозрачный лед -
все расцветет, загорится и поплывет,
сбросит долги, начнется другой счет.
Мальчики ловят Весну.
- Подожди...
- Клюет...