Провода
Чудное создание сидело передо мной. Смотрело прозрачными, не знавшими горя и радости глазами. Красивая. Да, недостатков очень много, но очень красивая. Живая и разная. Молчала. А потом рваная улыбка коснулась её ресниц: «Весь мир состоит из проводов». И опять замолчала. Из проводов… Как это из проводов? Ну, да, конечно, как же… Провода… Такие тонкие и гибкие. «Весь мир состоит из проводов», - как вызов всему миру, в котором всё - провода, и больше никого и ничего нет. А мы? Наша любовь - тонкий провод, который каждый из нас в любой момент может перерезать. Дети идут в школы, и их пути - проводки от домов к школам, от школ к домам. А птицы летят на юг… по проводам, проведенным по траекториям их полётов. Снег идёт, и тонкие прозрачные лёски-проводки тянуться от каждой снежинки к облаку, которое их породило. Из снега показался крокус, и от него проводок к солнцу. От жизни всего-навсего натянут звенящий провод, который всегда по точной и выверенной дороге приводит нас к смерти. Можно верить во что угодно, но смерть - это смерть, а жизнь - это жизнь, и провода всегда остаются. А мы - нет. И когда я расскажу о снеге, любви, птицах и шафране, она скажет, что я слишком буквально воспринял её мимолётные слова, которые были сказаны ни к чему и, наверное, с излишним пафосом. Скажет, что я смешон, забавен, и думаю вовсе не о том, о чём должен думать взрослый человек. Скажет, что я романтик, и что это - гнусность. А я не соглашусь, и перережу провод.