велосипед
Часто слышу мысль о том, что самое главное, что можно сделать: это делать свою работу.
По-моему, об этом говорил Гельфанд, когда выступал на проспекте Сахарова в декабря 2011 года, во всяком случае - мне почему-то так запомнилось.
Об этом вот теперь пишет уволенная Галина Тимченко (http://slon.ru/world/galya_galya-1072609.xhtml): "Если ты что-то можешь делать на своем участке - делай. Помню, как после закона о Диме Яковлеве подписали огромную петицию, десятки тысяч человек. Я и тогда говорила, что не надо ждать милости от господ. Есть огород? Возделывай. Делай это честно, ничего важнее нет. А ходить и доказывать что-то - это не работа, а профанация. Если бы все эти люди, кто призывал что-то делать, просто делали бы хорошо свою работу, может, и такой ситуации в стране бы не было."
Пишет это и Александр Шуйский (http://a-str.livejournal.com/573139.html): "И еще замечательно, что уже почти десять лет назад, когда я начинал эту книжку, никакого другого выхода из подобного кошмара, кроме как упорно быть при деле и стоять именно за это самое свое и только свое дело насмерть, я не придумал."
Наверное, это и правда так. А что ещё остаётся?
Надо только любить свою работу. Я не знаю, люблю ли я свою работу. Проблема в том, что я не вижу из неё никакого выхлопа для меня самого кроме зарплаты. Я не горжусь итогом того, что я сделал. Я не вижу, как я меняю с её помощью что-то к лучшему, в первую очередь - себя. Я программист, который пишет софт для людей, которых я в лицо не видел и с которыми и не думаю когда-либо оказаться знаком. Фактически я маленький мальчик, который играется в песочнице: я программист, потому что мне просто нравится это делать. Однако точно так же, как дождь смывает на следующий день все песочные замки, так и я, спустя неделю, уже не помню и мне совсем не важно, какой код я писал до этого. В каком-то смысле, программист - это маляр, рабочий на стройке, разве что каски на голове нет. Разница лишь в том, что в одном случае надо работать руками и чуть-чуть головой, а тут - головой и чуть-чуть руками. Рабочий строит дом, который не он придумал и в котором не он будет жить.
И проблема в том, что отсутствие этого выхлопа от работы вызывает у меня дикую жажду этого выхлопа. Мне хочется делать что-то ещё. Результат чего осязаем и ценен для меня. А для того, чтобы что-то делать самому отдельно от работы, требуется время. Работа же пока отнимает у меня (именно в такой модальности) большую часть моей жизни.
Правда ли, что если я об этом думаю, значит надо что-то менять и искать?
Правда ли, что написание текстов на эту тему способствует этим переменам или хотя бы форсирует мыслительный процесс?
----------------------
Сегодня открыл велосипедный сезон. Думал, вот сейчас опоздаю на работу, и так и скажу начальнику: "знаете, просто, что бы вы ни говорили, но настоящая жизнь - она вон там, где сейчас мокрая земля и пахнет весной."
Воздух в ночном лесу густой, комьями. Как будто в прогретый дневной воздух налили ночного холода, и перемешали, да только небрежно. Так и едешь сквозь эту смесь, а тебя волнами окатывает то прохладой, то вдруг теплом, да таким нежным, каким летом ни за что не бывает. И ещё яркие белые точки в темноте над головой.
Чего-то всей этой картинке не хватает только. Я даже знаю чего, да где ж взять...
По-моему, об этом говорил Гельфанд, когда выступал на проспекте Сахарова в декабря 2011 года, во всяком случае - мне почему-то так запомнилось.
Об этом вот теперь пишет уволенная Галина Тимченко (http://slon.ru/world/galya_galya-1072609.xhtml): "Если ты что-то можешь делать на своем участке - делай. Помню, как после закона о Диме Яковлеве подписали огромную петицию, десятки тысяч человек. Я и тогда говорила, что не надо ждать милости от господ. Есть огород? Возделывай. Делай это честно, ничего важнее нет. А ходить и доказывать что-то - это не работа, а профанация. Если бы все эти люди, кто призывал что-то делать, просто делали бы хорошо свою работу, может, и такой ситуации в стране бы не было."
Пишет это и Александр Шуйский (http://a-str.livejournal.com/573139.html): "И еще замечательно, что уже почти десять лет назад, когда я начинал эту книжку, никакого другого выхода из подобного кошмара, кроме как упорно быть при деле и стоять именно за это самое свое и только свое дело насмерть, я не придумал."
Наверное, это и правда так. А что ещё остаётся?
Надо только любить свою работу. Я не знаю, люблю ли я свою работу. Проблема в том, что я не вижу из неё никакого выхлопа для меня самого кроме зарплаты. Я не горжусь итогом того, что я сделал. Я не вижу, как я меняю с её помощью что-то к лучшему, в первую очередь - себя. Я программист, который пишет софт для людей, которых я в лицо не видел и с которыми и не думаю когда-либо оказаться знаком. Фактически я маленький мальчик, который играется в песочнице: я программист, потому что мне просто нравится это делать. Однако точно так же, как дождь смывает на следующий день все песочные замки, так и я, спустя неделю, уже не помню и мне совсем не важно, какой код я писал до этого. В каком-то смысле, программист - это маляр, рабочий на стройке, разве что каски на голове нет. Разница лишь в том, что в одном случае надо работать руками и чуть-чуть головой, а тут - головой и чуть-чуть руками. Рабочий строит дом, который не он придумал и в котором не он будет жить.
И проблема в том, что отсутствие этого выхлопа от работы вызывает у меня дикую жажду этого выхлопа. Мне хочется делать что-то ещё. Результат чего осязаем и ценен для меня. А для того, чтобы что-то делать самому отдельно от работы, требуется время. Работа же пока отнимает у меня (именно в такой модальности) большую часть моей жизни.
Правда ли, что если я об этом думаю, значит надо что-то менять и искать?
Правда ли, что написание текстов на эту тему способствует этим переменам или хотя бы форсирует мыслительный процесс?
----------------------
Сегодня открыл велосипедный сезон. Думал, вот сейчас опоздаю на работу, и так и скажу начальнику: "знаете, просто, что бы вы ни говорили, но настоящая жизнь - она вон там, где сейчас мокрая земля и пахнет весной."
Воздух в ночном лесу густой, комьями. Как будто в прогретый дневной воздух налили ночного холода, и перемешали, да только небрежно. Так и едешь сквозь эту смесь, а тебя волнами окатывает то прохладой, то вдруг теплом, да таким нежным, каким летом ни за что не бывает. И ещё яркие белые точки в темноте над головой.
Чего-то всей этой картинке не хватает только. Я даже знаю чего, да где ж взять...