Neighbours.
К сожалению, мне пока не смотреть на Москву из пентхауса, окна элитного дома, ну или даже из окна новостройки. Живу я в обычной обшарпанной пятиэтажке, роднее всех родных. Большинство моих соседей - люди пропащие. Пропали они, судя по специализации моего района, где что ни дом, то научно-исследовательский институт, из кругов интеллигентских. Пропали и пропили в этой жизни все - образование, молодость и блеск в глазах. Они всегда на посту - утром, днем и глубокой ночью в любое время года заседает во дворе почетное Собрание Пьячуг. Они ничего не делают - только пьют горькую. Или сладкую. Или кислую. В общем - что Бог сегодня пошлет.
Когда они устилают воблой подъезд, устраивают среди недели караоке-вечеринку или ночные соревнования матерных частушек, я их ненавижу. Проклинаю с высоты своего пятого этажа и в сердцах набираю «02». Но всегда вешаю трубку.
Потому что, если задуматься, нет в этом городе людей искренней и честней этих пьянчуг. У них, потерявших все, осталось самое главное - чувство собственного достоинства. Есть один особенно запоминающийся тип - неопределенного возраста мужчина с копной седых волос. Каждый раз, когда я выхожу из подъезда, он прерывает свою неспешную прогулку по владениям, делает в мою сторону почтительный реверанс стоптанным домашним тапком, здоровается и глазами провожает до поворота. Могу поспорить, что ни один воспитанник элитной английской школы не сможет повторить это так грациозно.
А если случается вечером проходить мимо пьяной баррикады у подъезда, кто бы видел, с какой забавной суетливостью эти маргиналы начинают расступаться. «Петя, вставай, скотина пьяная, не видишь что ли, девушка идет!». И, можешь быть уверен, что дверь тебе обязательно откроют, комплимент скажут и хорошего мужа вдогонку пожелают.
У них, наверное, не стоит по-соседски просить сахар, если кончился. Они далеко не всегда в состоянии вкрутить перегоревшую лампочку. Зато они повышают мне настроение и внушают чувство уважения - и в этом, наверное, все же больше трагизма, чем комизма.
Когда они устилают воблой подъезд, устраивают среди недели караоке-вечеринку или ночные соревнования матерных частушек, я их ненавижу. Проклинаю с высоты своего пятого этажа и в сердцах набираю «02». Но всегда вешаю трубку.
Потому что, если задуматься, нет в этом городе людей искренней и честней этих пьянчуг. У них, потерявших все, осталось самое главное - чувство собственного достоинства. Есть один особенно запоминающийся тип - неопределенного возраста мужчина с копной седых волос. Каждый раз, когда я выхожу из подъезда, он прерывает свою неспешную прогулку по владениям, делает в мою сторону почтительный реверанс стоптанным домашним тапком, здоровается и глазами провожает до поворота. Могу поспорить, что ни один воспитанник элитной английской школы не сможет повторить это так грациозно.
А если случается вечером проходить мимо пьяной баррикады у подъезда, кто бы видел, с какой забавной суетливостью эти маргиналы начинают расступаться. «Петя, вставай, скотина пьяная, не видишь что ли, девушка идет!». И, можешь быть уверен, что дверь тебе обязательно откроют, комплимент скажут и хорошего мужа вдогонку пожелают.
У них, наверное, не стоит по-соседски просить сахар, если кончился. Они далеко не всегда в состоянии вкрутить перегоревшую лампочку. Зато они повышают мне настроение и внушают чувство уважения - и в этом, наверное, все же больше трагизма, чем комизма.