Бирюлево
Вчера я целый день гулял по каким-то паркам, совершенно не подозревая, что почти моя историческая родина стремительно становится знаменитой на весь интернет. И сегодня я прочитал много теорий и мнений на предмет того, что же такое Бирюлево. Несмотря на похвальное стремление разобраться в вопросе, по многим из них видно, что их авторы никогда Бирюлево не видели, не говоря уже о том, чтобы там побывать. Поэтому я решил рассказать то, что лично я знаю про Бирюлево.
Хотя я сам, конечно же, про Бирюлево знаю мало, т.к. это не совсем моя родина. Я вырос в 350 метрах к северо-западу от границы, отделяющей Западное Бирюлево от Южного Чертаново, и кстати примерно в 500 метрах от разгромленной базы. Но окна нашей квартиры выходили как раз на Бирюлево, и за происходящим там я наблюдал ежедневно.
Сначала там ничего не происходило. Наш дом называли последним в городе - хотя внутри МКАД он был далеко не последним, но городская застройка на нем заканчивалось. Днем вид из окна был удивительно красивый, а ночью - непроглядный мрак. Во мраке тогда не жили мигранты, а ровно наоборот - это были кладбища. Кладбище при церкви Покрова-на-Городне, Новопокровское кладбище, Котляковское кладбище... Ночью там ничего не светилось. В то время я был младенцем, и дедушка поднимал меня на руках, показывая "дали дальние" - из какой-то верхней точки было видно, что кладбищенская тьма Бирюлево где-то все-таки заканчивается, и за ней горят далекие огни Царицыно, и мы не на последнем краю.
Про то, что в Бирюлево есть какая-то жизнь - я узнал в детском саду, сначала в виде слуха. Говорили, что если долго ползти по трубе, в которой течет река Городня - то выйдешь на американской военной базе в Бирюлево. Так в сознании детей преломилось слово "база" - а база была та самая, плодово-овощная, которую вчера разгромили.
Вообще, похоже, в те годы какое-то особое отношение было только к мифическим американцам. Бытового же национализма не было - у нас в классе например учились армянка и грузинка, очень красивые девочки были. Никаких притеснений, никаких насмешек в их адрес я не помню, и мне кажется, дело не только в их красоте. Вообще в нашем гопническом районе докопаться могли до чего угодно, а вот любую национальность воспринимали как должное.
Межнациональные проблемы были столько с цыганами. Они стояли табором на платформе Покровская (станция электрички как раз на той самой границе между Чертаново и Бирюлево), и я это воспринимал опять-таки совершенно естественно, типа Ленин - великий вождь, Волга впадает в Каспийское море, на платформах электричек живут цыгане. Но взрослые на это ругались, и еще кого-то эти цыгане порезали ножом на мосту над путями - строго над границей между Чертаново и Бирюлево.
А на кавказцев не жаловались до Перестройки, и только когда начались перебои с продуктами, появилось недовольство. Кто-то из них не то по наглости, не то по блату влезал в какие-то очереди за дефицитной едой. Но подробностей не помню - да и не интересовали они меня тогда.
Тогда я уже занимался обдумыванием жизни, гуляя с собакой - раз собака уже была, значит это 92-й. Гулять я любил вдоль межрайонной границы под мостом, соединяющим Чертаново и Бирюлево - место глухое, никто не ходит, самое оно для раздумий, и с собакой не страшно. Там же разгуливал Телепат - странного вида дядька, который, встретив в подобном месте отроков, пытался заинтересовать их телепатией или еще чем-то таким мистическим. Не знаю, сумасшедший он был, сектант, маньяк или кто, но человек весьма проницательный - в частности, он был первым, от кого я услышал удивительную для 92-го года мысль, что годы самой свободной свободы уже позади, а впереди у России постепенное закручивание гаек. Но в целом я его боялся, хоть и с собакой ходил, поэтому особо не общался, и так и не узнал, с той он стороны был или с этой.
Хотя я сам, конечно же, про Бирюлево знаю мало, т.к. это не совсем моя родина. Я вырос в 350 метрах к северо-западу от границы, отделяющей Западное Бирюлево от Южного Чертаново, и кстати примерно в 500 метрах от разгромленной базы. Но окна нашей квартиры выходили как раз на Бирюлево, и за происходящим там я наблюдал ежедневно.
Сначала там ничего не происходило. Наш дом называли последним в городе - хотя внутри МКАД он был далеко не последним, но городская застройка на нем заканчивалось. Днем вид из окна был удивительно красивый, а ночью - непроглядный мрак. Во мраке тогда не жили мигранты, а ровно наоборот - это были кладбища. Кладбище при церкви Покрова-на-Городне, Новопокровское кладбище, Котляковское кладбище... Ночью там ничего не светилось. В то время я был младенцем, и дедушка поднимал меня на руках, показывая "дали дальние" - из какой-то верхней точки было видно, что кладбищенская тьма Бирюлево где-то все-таки заканчивается, и за ней горят далекие огни Царицыно, и мы не на последнем краю.
Про то, что в Бирюлево есть какая-то жизнь - я узнал в детском саду, сначала в виде слуха. Говорили, что если долго ползти по трубе, в которой течет река Городня - то выйдешь на американской военной базе в Бирюлево. Так в сознании детей преломилось слово "база" - а база была та самая, плодово-овощная, которую вчера разгромили.
Вообще, похоже, в те годы какое-то особое отношение было только к мифическим американцам. Бытового же национализма не было - у нас в классе например учились армянка и грузинка, очень красивые девочки были. Никаких притеснений, никаких насмешек в их адрес я не помню, и мне кажется, дело не только в их красоте. Вообще в нашем гопническом районе докопаться могли до чего угодно, а вот любую национальность воспринимали как должное.
Межнациональные проблемы были столько с цыганами. Они стояли табором на платформе Покровская (станция электрички как раз на той самой границе между Чертаново и Бирюлево), и я это воспринимал опять-таки совершенно естественно, типа Ленин - великий вождь, Волга впадает в Каспийское море, на платформах электричек живут цыгане. Но взрослые на это ругались, и еще кого-то эти цыгане порезали ножом на мосту над путями - строго над границей между Чертаново и Бирюлево.
А на кавказцев не жаловались до Перестройки, и только когда начались перебои с продуктами, появилось недовольство. Кто-то из них не то по наглости, не то по блату влезал в какие-то очереди за дефицитной едой. Но подробностей не помню - да и не интересовали они меня тогда.
Тогда я уже занимался обдумыванием жизни, гуляя с собакой - раз собака уже была, значит это 92-й. Гулять я любил вдоль межрайонной границы под мостом, соединяющим Чертаново и Бирюлево - место глухое, никто не ходит, самое оно для раздумий, и с собакой не страшно. Там же разгуливал Телепат - странного вида дядька, который, встретив в подобном месте отроков, пытался заинтересовать их телепатией или еще чем-то таким мистическим. Не знаю, сумасшедший он был, сектант, маньяк или кто, но человек весьма проницательный - в частности, он был первым, от кого я услышал удивительную для 92-го года мысль, что годы самой свободной свободы уже позади, а впереди у России постепенное закручивание гаек. Но в целом я его боялся, хоть и с собакой ходил, поэтому особо не общался, и так и не узнал, с той он стороны был или с этой.