Серебряная пуля
Кровососы
Всю ночь
аккуратно льёт
пули из серебра,
чистит свой пистолет,
лезвие точит.
Утру не рад.
Влево трижды плюёт.
Весь арсенал примет,
воду живую, йод
с благодарностью примет.
Нравится ему очень
осиновый новый посох
(старый давно высох,
совсем запекся от крови).
Потом шкатулку откроет,
наденет чесночное ожерелье
и повторит наизусть поверье,
перечень всех сомелье,
различающих даже резус
без метки на рукаве,
не говоря уж о группе
парного
алого
зелья.
«...Это древнее племя,
конечно, сменило имя,
не рифмуется теперь с пиром,
плотью своей упырьей
размножилось на копирах,
изо дня в день мутировало,
к белому дню адаптируясь,
уже не боится светила,
и гробы ему опостылели,
сменились простыми постелями.
Посты занимает важные,
в пещерах многоэтажных.
А суть остается прежней:
пища должна быть
влажной...»
И вот
он идет
по городу,
ищет контору их.
Вот задирает бороду
на объявление спорное,
будто бы мин здесь нет.
Вот занимает очередь,
пока живую, но будет обед.
Не посидеть. Поседеть.
Нет, понимает дед,
их серебром не взять,
эти не вымрут,
тут нужно золото,
неверно заполнишь форму,
пошлют в другой кабинет...