(no subject)
Снова та же страна, и снова другое море.
Море здесь, как ты помнишь, меняет не только цвет,
море меняет тему: мреет, льнёт, моет.
Не умирает, блестит и плещет как минимум тыщи лет.
Хотел бы я выпить морского несладкого порто,
хмельного хамелеонового портвейна, протейнового коктейля.
Моё молчанье сменилось бы скороговоркой,
а мысль нашла бы простой компромисс с телом.
Я схлынул бы галечной дробью из-под копыт быта
и в глубине времён осуждённый строго,
на морфы сменив форму камеры пыток,
стал бы словом. И слово было бы богом.