Первый поцелуй
Оригинал взят у geotales в Первый поцелуй
Она шла мучительно долго, через всю огромную площадь, в длинном платье с крупными алыми цветами. С копной кудрявых волос. С россыпью португальских веснушек по всему лицу. Через всю эту залитую солнцем площадь, минуя стулья и столики, не оборачивась на гудки машин, обходя голубей и детей, шла на меня, глядя прямо в глаза.
(кстати интересно, есть ли в Порту такая площадь? Пока в голове только Сан-Марко, с ее голубями и стульями, но это же в Венеции. Вроде. Тоже еще не видел, только в кино и на снимках).
Я наконец доехал до нее. Добрался через эту чертову бесконечную Европу, оказавшуюся раз в шесть больше, чем я думал. На электричках, на грузовиках, в кузове того бренчащего пикапа, который поймал на совершенно пустой дороге под Анкарой, пешком, под хорватским дождем, по альпийским серпантинам, мимо так и не ведомой мне мифической страны-андорры.
Дошел. Сел на камни, прямо посреди площади. Привалился спиной к рюкзаку, который надо было зашивать уже в трех местах. Посмотрел на часы. Условились на пять вечера. Подожду, всего-то три часа осталось. Ничто, по сравнению со всей предыдущей жизнью без нее.
Достал затертое фото, с которого она улыбалась в-точь как молодая Сара Коннор. Перевернул его, пробежал взглядом столбик дат и мест. Теперь оставалось только ждать.
Она наконец подошла. Остановилась в паре метров.
Смерила цепким взглядом. Без тени улыбки. Темным тягучим взглядом, как с той сессии, которую я просмотрел всего один раз, и больше не открывал - слишком уж не она была на тех кадрах. Не такая, какой я ее себе представлял, какой рисовал по памяти даже на салфетках, задумавшись на минуту.
- Ты невероятно красивая. - выдохнул я.
Помолчала.
- Я знаю. Прости. Ты мне не нравишься.
- ??
- Мы не сможем быть вместе.
- ????
- Извини.
Развернулась, пошла обратно. Уходила. Таяла.
В книгах это называется - мешком по голове. Пыльным таким, шестипудовым мешком, с мукой, с пошлой надписью "компания настюша" на пузатом его боку. Точно в голову, аккурат по макушке. Одним махом. Насмерть.
- Ты!! - заорал я на всю площадь, все голуби всполошились и взмыли, как в фильмах Джона Ву.
- Ты!!! Как??! Я! Блин! Я сюда! К тебе!! Через всю...!! Как???? - орал я ей в красивую спину в родинках, по которым рисовал в фотошопе созвездия и пересылал ей, а она смеялась и называла меня горе-художником.
- Ты!!!! Как?? За что?!
Остановилась.
Постояла секунду, потом обернулась, захохотала, сложилась пополам, тряся кудрями и тыча в меня длинным тонким пальцем:
- КУПИЛСЯ!
- Ты!!....
- Прости! Я... мне просто очень хотелось увидеть это твое выражение лица!
- Ты!!!... - продолжал вопить я на всю площадь, на весь город Порту.
Но она уже подбежала, уже прижалась и целовала меня, не давая прийти в себя. Я обвил руками ее умопомрачительную талию, прижал к себе, почувствовав наконец жар ее тела через тонкую ткань с крупными алыми цветами, отвечая... впиваясь... прижимая.
И снова умер)
Она шла мучительно долго, через всю огромную площадь, в длинном платье с крупными алыми цветами. С копной кудрявых волос. С россыпью португальских веснушек по всему лицу. Через всю эту залитую солнцем площадь, минуя стулья и столики, не оборачивась на гудки машин, обходя голубей и детей, шла на меня, глядя прямо в глаза.
(кстати интересно, есть ли в Порту такая площадь? Пока в голове только Сан-Марко, с ее голубями и стульями, но это же в Венеции. Вроде. Тоже еще не видел, только в кино и на снимках).
Я наконец доехал до нее. Добрался через эту чертову бесконечную Европу, оказавшуюся раз в шесть больше, чем я думал. На электричках, на грузовиках, в кузове того бренчащего пикапа, который поймал на совершенно пустой дороге под Анкарой, пешком, под хорватским дождем, по альпийским серпантинам, мимо так и не ведомой мне мифической страны-андорры.
Дошел. Сел на камни, прямо посреди площади. Привалился спиной к рюкзаку, который надо было зашивать уже в трех местах. Посмотрел на часы. Условились на пять вечера. Подожду, всего-то три часа осталось. Ничто, по сравнению со всей предыдущей жизнью без нее.
Достал затертое фото, с которого она улыбалась в-точь как молодая Сара Коннор. Перевернул его, пробежал взглядом столбик дат и мест. Теперь оставалось только ждать.
Она наконец подошла. Остановилась в паре метров.
Смерила цепким взглядом. Без тени улыбки. Темным тягучим взглядом, как с той сессии, которую я просмотрел всего один раз, и больше не открывал - слишком уж не она была на тех кадрах. Не такая, какой я ее себе представлял, какой рисовал по памяти даже на салфетках, задумавшись на минуту.
- Ты невероятно красивая. - выдохнул я.
Помолчала.
- Я знаю. Прости. Ты мне не нравишься.
- ??
- Мы не сможем быть вместе.
- ????
- Извини.
Развернулась, пошла обратно. Уходила. Таяла.
В книгах это называется - мешком по голове. Пыльным таким, шестипудовым мешком, с мукой, с пошлой надписью "компания настюша" на пузатом его боку. Точно в голову, аккурат по макушке. Одним махом. Насмерть.
- Ты!! - заорал я на всю площадь, все голуби всполошились и взмыли, как в фильмах Джона Ву.
- Ты!!! Как??! Я! Блин! Я сюда! К тебе!! Через всю...!! Как???? - орал я ей в красивую спину в родинках, по которым рисовал в фотошопе созвездия и пересылал ей, а она смеялась и называла меня горе-художником.
- Ты!!!! Как?? За что?!
Остановилась.
Постояла секунду, потом обернулась, захохотала, сложилась пополам, тряся кудрями и тыча в меня длинным тонким пальцем:
- КУПИЛСЯ!
- Ты!!....
- Прости! Я... мне просто очень хотелось увидеть это твое выражение лица!
- Ты!!!... - продолжал вопить я на всю площадь, на весь город Порту.
Но она уже подбежала, уже прижалась и целовала меня, не давая прийти в себя. Я обвил руками ее умопомрачительную талию, прижал к себе, почувствовав наконец жар ее тела через тонкую ткань с крупными алыми цветами, отвечая... впиваясь... прижимая.
И снова умер)