Contaminação.
Estou lendo um desses livros incrivelmente piegas, sobre felicidade e sobre a vida, daqueles que você esconde a capa para que ninguém veja o título, enquanto lê um parágrafo que diz "não se importe com o que os outros pensam sobre você". Sabe?
Nos primeiros dias eu fiquei super zen, super em contato com meu eu interior (haha), censurando meus pensamentos de raiva quando a gorda lerda não me dava passagem na calçada, quando alguém bem fedido sentava ao meu lado no ônibus ou quando ninguém segurava a porta do elevador assim que eu chegava no hall.
Com o passar dos dias e o progresso na leitura, foi ficando cada vez mais difícil. Era como se o mundo tivesse resolvido me gongar, só para ver até onde o livro estava realmente fazendo efeito.
Como se isso não fosse suficiente, o livro começou a ficar cada vez pior. Repetitivo, clichê, fantasioso e contraditório. Ou seja, peguei raiva do autor também e agora estou com o espírito mais homicida do que nunca.
Agora eu pergunto: como é que essa gente acha que vai mudar o mundo e fazer dele um lugar melhor, se nem escrever um livro que preste eles conseguem?
Velha!
Nos primeiros dias eu fiquei super zen, super em contato com meu eu interior (haha), censurando meus pensamentos de raiva quando a gorda lerda não me dava passagem na calçada, quando alguém bem fedido sentava ao meu lado no ônibus ou quando ninguém segurava a porta do elevador assim que eu chegava no hall.
Com o passar dos dias e o progresso na leitura, foi ficando cada vez mais difícil. Era como se o mundo tivesse resolvido me gongar, só para ver até onde o livro estava realmente fazendo efeito.
Como se isso não fosse suficiente, o livro começou a ficar cada vez pior. Repetitivo, clichê, fantasioso e contraditório. Ou seja, peguei raiva do autor também e agora estou com o espírito mais homicida do que nunca.
Agora eu pergunto: como é que essa gente acha que vai mudar o mundo e fazer dele um lugar melhor, se nem escrever um livro que preste eles conseguem?
Velha!