О простом лечении и о лени поганой...
Грех - это что-то вроде нарыва. Согрешил - он появился, маааленький такой прысчик, но уже неприятное ощущение от него, да и внешний вид не самый благообразный - настроение плохое... Надо бы срочно мазь какую-нибудь вытягивающую или очищающую приложить, да все как-то лень до шкапчика с лекарствами дойти...
Постепенно мы свыкаемся с внешним видом этого нарывчика, да и боль как-то затупляется, а он все глубже и глубже уходит в наше тело, все больше гноя скапливается в его стенках. Но даже и здесь существуют способы лечения - нужно только пойти к дохтуру, чтобы он вскрыл его - вкроет, гной изольется, пластырь налепят - пощипает, конечно; но зато все пройдет.
Да все-равно неохота никуда идти, у доктора ведь очередь всегда, все только о лечении и говорят, все как-то не очень современно - никто о музыке или о спорте ничего не скажет...
- Зачем мне это? Лучше я поторчу со своими друзьями - у них ведь тоже такие нарывчики были - и ничего, говорят как-то сам проходит.
Нарывчик уж так глубоко, что начинает соединяться вместе с другими нарывчиками и образовывает единое гнойное болото внутри нас; внешне мы даже ничего почти не чувствуем, только вот начинает появляться некая усталость, радость становится несколько сухой, все как-то не то, как мечтается... но друзья говорят - что все рано или поздно будет.
А ведь и здесь есть еще возможность на скорое и удачное лечение - сходи к доктору, он отправит тебя на лечение в больничку - уложут тебя туда, операцию маленькую сотворят, да и разрушат твой большой нарыв. Ан нет - не хочется никуда идти - все доктора говорят продажные, да и вообще темнота это все... какие-то там операции и прочее... Уже раздражают эти довольные лица здоровых людей... как же они раздражают! Из-за каких-то там маленьких прыщиков сразу стонут и к доктору бегут; а у меня огромедный нарыв - и ничего - живу как-то сам... с друзьями...
А потом мысль приходит - какой же Бог жестокий, что заставляет нас так мучаться, посылает эти огромные гнойники, лишает любви и радости... если Бог такой плохой, зачем мне вообще к Нему идти... таких как Он нужно вообще в тюрьмы сажать.. или... вообще... была бы моя воля - убил бы...
а с Креста кто-то ответил: прости им, так как не знают что делают
Постепенно мы свыкаемся с внешним видом этого нарывчика, да и боль как-то затупляется, а он все глубже и глубже уходит в наше тело, все больше гноя скапливается в его стенках. Но даже и здесь существуют способы лечения - нужно только пойти к дохтуру, чтобы он вскрыл его - вкроет, гной изольется, пластырь налепят - пощипает, конечно; но зато все пройдет.
Да все-равно неохота никуда идти, у доктора ведь очередь всегда, все только о лечении и говорят, все как-то не очень современно - никто о музыке или о спорте ничего не скажет...
- Зачем мне это? Лучше я поторчу со своими друзьями - у них ведь тоже такие нарывчики были - и ничего, говорят как-то сам проходит.
Нарывчик уж так глубоко, что начинает соединяться вместе с другими нарывчиками и образовывает единое гнойное болото внутри нас; внешне мы даже ничего почти не чувствуем, только вот начинает появляться некая усталость, радость становится несколько сухой, все как-то не то, как мечтается... но друзья говорят - что все рано или поздно будет.
А ведь и здесь есть еще возможность на скорое и удачное лечение - сходи к доктору, он отправит тебя на лечение в больничку - уложут тебя туда, операцию маленькую сотворят, да и разрушат твой большой нарыв. Ан нет - не хочется никуда идти - все доктора говорят продажные, да и вообще темнота это все... какие-то там операции и прочее... Уже раздражают эти довольные лица здоровых людей... как же они раздражают! Из-за каких-то там маленьких прыщиков сразу стонут и к доктору бегут; а у меня огромедный нарыв - и ничего - живу как-то сам... с друзьями...
А потом мысль приходит - какой же Бог жестокий, что заставляет нас так мучаться, посылает эти огромные гнойники, лишает любви и радости... если Бог такой плохой, зачем мне вообще к Нему идти... таких как Он нужно вообще в тюрьмы сажать.. или... вообще... была бы моя воля - убил бы...
а с Креста кто-то ответил: прости им, так как не знают что делают