Как мой папа стал террористом
СССР. Летний вечер. Сельский магазинчик. Очередь. За всем. Человек в шляпе и плаще с поллитровой бутылкой под мышкой ни у кого не вызвал подозрения. Пока его не толкнули и бутылка не выпала, разбившись об каменный пол.
Молчаливую паузу нарушила уборщица, которая возникла мгновенно и со словами: «Ничего страшного, щас все уберу!», начала быстро растирать жидкость шваброй по полу. Через 20-30 секунд толпа с криками рванула к выходу. В магазине стало нечем дышать, глаза резало похлеще, чем от лука.
- Отравили! Бомба! Газы!! - кричали благим матом бегущие, растирая глаза, и пытаясь быстрее выбраться на улицу. Человека в шляпе и плаще уже скрутили двое в гражданском и пытались упаковать в УЗик.
Да, это был мой отец. И никакого злого умысла он не имел. Просто фотограф, нес домой выданный в фотолаборатории раствор формальдегида, который применялся для сушки фотографий. Испаряясь он очень резко пахнет, тут и слезы и удушье. Просто его нужно было быстренько собрать тряпкой в ведро и все. А уборщица сделала нечаянно то, чего нельзя было делать категорично - увеличила площадь испарения в разы. Причем так быстро, что отец не успел среагировать.
Все закончилось благополучно, за 10-15 минут магазин проветрили, отца тоже отпустили.