(no subject)
я зашла на статистику и увидела, что кто-то ещё, кроме меня, щас читает дневник и решила пересмотреть все записи, ведь пять лет пишу. как изменилась, подросла ли или наоборот что-то потеряла.
пять лет. двадцать один мне было, я писала огромными синего цвета буквами. рассказывала, как надоел институт, что я начала крутить пои, играть на гитаре, как читаю "талисман" и "тёмную башню". о многом не говорила. но я помню.
и много врала. те записи кажутся мне насквозь фальшивыми, тогда я не умела, конечно, рассказывать так, чтобы заинтересовать читателя. теперь могу. но как врала много в то время, так и сейчас. всегда. на людях. наедине с собой. и даже сейчас не знаю, где у меня ложь, где истина. правда.
всё время что-то говорю, и говорю много. и всё не про то. уже несколько дней ни с кем почти не общаюсь. не могу. не лезет. снова плести хуету нет желания, нет словдля хуйни. лучше молчать. думать о том, где в этой жизни я сама, а что ко мн пристало после. очень дофига пристало наносного, чужих мыслей, текстов, аккордов, музыки, бля, а есть ли что моё тут или я просто кладбище цитат. или я существую только как отражение чужих душ?
пафосно снова. но всамделишно. устала. устала говорить с людьми, которые даже не назовут меня другом, заради чего?сомнительной информации, которая не важна. а что важно? зачем всё?
просто плохо. разве могу я быть интересной, когда ничего своего нет? я могу представиться кем угодно. кому угодно. давайте вы будете любить меня, а я стану такой, как хотите. поддержать разговор на любую тему? да не вопрос. я блядь профессионально могу найти любую информацию. давайте я выебнусь. я умею. покажусь крутой чикой. это ведь на время. пока не уйду домой и снова стану никем. давайте я буду говорить вашими словами. научилась. со мной люди на улице заговаривают просто так. рожа видно понимающая. а давайте вы расскажете мне все свои тайны. спорим, у меня на это уйдёт час, ну ладно, пару часов? я могу, ну правда, без понтов.только мне от всего этого противно. жить помойной ямой чужих тайн.
пять лет. двадцать один мне было, я писала огромными синего цвета буквами. рассказывала, как надоел институт, что я начала крутить пои, играть на гитаре, как читаю "талисман" и "тёмную башню". о многом не говорила. но я помню.
и много врала. те записи кажутся мне насквозь фальшивыми, тогда я не умела, конечно, рассказывать так, чтобы заинтересовать читателя. теперь могу. но как врала много в то время, так и сейчас. всегда. на людях. наедине с собой. и даже сейчас не знаю, где у меня ложь, где истина. правда.
всё время что-то говорю, и говорю много. и всё не про то. уже несколько дней ни с кем почти не общаюсь. не могу. не лезет. снова плести хуету нет желания, нет словдля хуйни. лучше молчать. думать о том, где в этой жизни я сама, а что ко мн пристало после. очень дофига пристало наносного, чужих мыслей, текстов, аккордов, музыки, бля, а есть ли что моё тут или я просто кладбище цитат. или я существую только как отражение чужих душ?
пафосно снова. но всамделишно. устала. устала говорить с людьми, которые даже не назовут меня другом, заради чего?сомнительной информации, которая не важна. а что важно? зачем всё?
просто плохо. разве могу я быть интересной, когда ничего своего нет? я могу представиться кем угодно. кому угодно. давайте вы будете любить меня, а я стану такой, как хотите. поддержать разговор на любую тему? да не вопрос. я блядь профессионально могу найти любую информацию. давайте я выебнусь. я умею. покажусь крутой чикой. это ведь на время. пока не уйду домой и снова стану никем. давайте я буду говорить вашими словами. научилась. со мной люди на улице заговаривают просто так. рожа видно понимающая. а давайте вы расскажете мне все свои тайны. спорим, у меня на это уйдёт час, ну ладно, пару часов? я могу, ну правда, без понтов.только мне от всего этого противно. жить помойной ямой чужих тайн.