***
Оригинал взят у chingizid в ***
Эта разновидность одиночества знакома многим. Когда человек окружен семьей и друзьями, но поговорить о том, что иногда видит, как ткань бытия выворачивается наизнанку, швами наружу, как летит мимо густое чужое прошедшее время, как реальность трескается подобно разбитому стеклу, и из трещин льется невидимый глазу, но физически ощущаемый свет - не с кем.
А если бы не было художников, было бы не с кем обо всем этом даже молчать.
Такое одиночество, когда один на один с Бытием, да.