День памяти поэта
Пока училась в студии, долго и упорно из занятия в занятие готовила стихи Владимира Семеновича. Пока однажды ЮБ меня не стебанул:
- А чего ты все время Высоцкого таскаешь? Он же тебе как поэт не нравится на самом деле. Он же тебе как мужик нравится. Ну признайся!
И я зависла. Потому что как мужик нравится, да. На всякий случай стихи таскать перестала. Ну, хотя бы потому, что Высоцкий мастеру как мужик точно не нравится, да и как поэт ему Бродский ближе. Но сама долго думала. Может, правда? Может, не в стихах его сила? Может, как актер, как личность просто манит и притягивает, а я переношу этот восторг на его поэзию?
Мне очень сложно ответить на этот вопрос, потому что я выросла на его стихах. Я их люблю. Они мои, родные. Возможно, они не совершенны, возможно, знатоки лирики и критики скажут, что он близко не стоял с Серебряным или уж тем более с Золотым веком. Его же вообще очень долго за поэта-то и не считали. Но вот Гумилев мне с Северяниным вообще до лампочки, розовые сопли их, прости Господи. Не откликается, не рвет душу. А Высоцкий откликается.
В куски разлетелася корона,
Нет державы, нет и трона.
Жизнь России и законы -
Все к чертям!
И мы, словно загнанные в норы,
Словно пойманные воры,
Только кровь одна с позором
Пополам.
И нам ни черта не разобраться -
С кем порвать и с кем остаться,
Кто за нас, кого бояться,
Где пути, куда податься -
Не понять!
Где дух?
Где честь?
Где стыд?
Где свои, а где чужие?
Как до этого дожили,
Неужели на Россию нам плевать?
Позор - всем, кому покой дороже,
Всем, кого сомненье гложет,
Может он или не может
Убивать.
Сигнал!... И по-волчьи, и по-бычьи
И как коршун на добычу.
Только воронов покличем
Пировать.
Эй, вы! Где былая ваша твердость,
Где былая ваша гордость?
Отдыхать сегодня - подлость!
Пистолет сжимает твердая рука.
Конец,
Всему
конец.
Все разбилось, поломалось,
Нам осталось только малость -
Только выстрелить в висок иль во врага.
(с) В. Высоцкий