Родина Есенина
Есенин рождался не в муках, нет.
Проснуться в натопленном доме, пахнущем деревом и травами, выскочить с утреца на легкий морозец. А там...воздушное кружево, вышитое серебряной канителью, мерцает в утреннем солнце миллионами рассыпанных брильянтов. И тишина. А ты такой: «Ах!» И замер. Горло обожгло морозом, а глаза красотой. Стоишь в растерянности, не веря, что ты видишь это собственными глазами, что такое бывает по-настоящему, а не только на красивых фотках крутых фотографов и не только на картинах 19-го века, а вот с тобой в твоей жизни. Ты же забыл, как выглядит небо. Его у тебя давно отобрали, ты расплатился им за комфорт цивилизации. Ты сто лет не видел чистого снега, так только если выбраться ночью в снегопад, когда никого нет, на улицу. Но утром уже снова все серое и грязное и каша под ногами. А тут столько красоты во все стороны и все для тебя. И вот ты смотришь на эту заиндевевшую березу под окном, на поле, укрытое белым ватным одеялом, на хлопья тумана, размывающие границы то ли сказки, то ли реальности, и чувствуешь, как внутри тебя, сцуко, рождается Есенин.
