лицомклицу_
События, хвастливо-подконтрольные, утекают сквозь пальцы обратно в круговерть жизни. Провокации пресные, реакции мутные. Ни налета, ни цвета - нечего подвергать анализу. Верить и то не во что, не говоря уже о надеждах. Вся эта мелко-вибрирующая конструкция действует на нервы, высушивая мозг и глазные яблоки как хорошее похмелье, манит к чему-нибудь хмельному- глотнуть жизни.
Я прямо таки осыпаюсь перхотью на плечи, побелкой на пол. Настолько болезный, что трудно даже представить как до сих пор способен выживать, паразитировать на чем-то, чем-то питаться. Пока светло, нет никакой охоты заниматься подобными глупостями, но к вечеру голод скрутит желудок и выть стану, ныть и ломаться только бы, вкусить что-то, цветом и запахом запретное.
Как два отличных барана - лбами, и никто не уступит. Потому что уступать, честно говоря, не нужно. Так. Блажь и нелепые фантазии. Небольшой скетч, как часть этого обширного шоу. Шуту - шутовское и колпак с бубенцами, что бы появление его расшито было белыми нитками по черной рубашке. Что бы звоном упредить, что идет паяц и можно уже доставать овощи - будет в кого покидать.
И всяк уверен что знает шута наизусть - юродства просты, мотивы не изящны. Пусть так. Распишите шута по строчкам, обозначьте его парой определений и пусть дальше себе с миром по миру идет, растрясывая слова-пустышки и перезвон бубенцов. Найдется кто-то, кто подберет - ну и пусть. Черт с ним, стервятником.