Графоман со стажем. О сублимации + рассказ "Городские светлячки".
Людям сложно держать всё в себе - такова наша природа.
Кто то платит бешеные суммы психологам.
Кто то спивается, с трудом перенося этот мир в трезвом состоянии.
У кого то есть друзья, которым можно высказать всё что накипело.
Кто то.. А кто то выплёскивает всё это на бумагу (а ныне - во всемирную паутину), в виде рассказов.
Предлагаю поговорить как раз о последних.
Ведь писателем, в принципе, может стать любой человек.
Я не говорю сейчас о профессионалах этого дела, так как это тема для отдельного поста.
Я говорю о передаче собственных чувств и эмоций, посредством истории (таких людей, обычно, называют графоманами - "любящий писать") Если вам интересно изучить эту тему подробнее - вот ссылка на статью из википедии, о сублимации.
Именно благодаря одному короткому рассказу, в своё время, мне удалось безболезненно распрощаться со своим прошлым (ОСТОРОЖНО!! Он может показаться вам по юношески наивным)
Он всего на одну страницу, но туда вложены 10 лет моей жизни.
(текст сохранён в первоначальном виде, так что не обращайте внимания на ошибки)
Три дня назад поссорился с девушкой.
Сегодня узнал что её сбила машина.
Выхожу во двор, тихо открывая проклято-скрипучую дверь. Раньше я любил этот звук, напоминающий о тех вечерах, что проводили в болтовне у подъезда.
Разгребая песок, сажусь в детской песочнице. Закуриваю. Это она научила меня курить, говоря, что я выгляжу старше с папиросой в зубах. Наивная была. Хотела любить так, чтобы подруги завидовали.
Вспоминаю те времена, когда весело гуляли вместе по двору, заставляя ещё больше бузеть бабушек у подъездов, от вида сладкоцелующейся парочки нас.
Вижу сейчас перед глазами тот момент, когда мы впервые познакомились, играя в казаков-разбойников, шайкой, малолеток. На дворе была весна, и убегая от меня по мокрому асфальту она забежала к себе в подъезд. Успев её догнать я вцепился в её бежевую куртку, и старался удержать как можно дольше, только бы не упустить то прекрасное чувство. Глупый я был. Не понимал ещё что таким образом её долго не удержать около себя.
Смотрю на полную луну, переливающуюся кроваво-жёлтым цветом закатного солнца. В тот вечер когда я сделал Кате своё самое первое признание в любви она была намного больше, и светила приятнее.
На душе становится ещё тоскливее. Сглатываю комок в горле. Пересаживаюсь в тень грибка, подальше от нагнетающего чувство тревоги света ночного светила.
Глотаю свежий летний воздух, не смотря на то, что глаза начинают предательски слезиться. Сегодня можно. Первую любовь мы теряем лишь один раз, но она оставляет глубокий багрово-красный шрам на сердце, который болит всю жизнь. Лишь единицы способны сохранить её, пронеся через тернии лет и сохранить нормальный рассудок. Но, многие не выдерживают и расстаются, так и не узнав что могло бы их ожидать в дальнейшем.
Смотрю тупо перед собой, на автомобильную парковку около дома . Всё вокруг словно в тумане, и только свет мигающих лампочек от сигнализаций заставляет понимать что я нахожусь ещё в этой реальности.
- Тебе ничего не напоминают эти лампочки - спросила она меня как то, когда, провстречавшись уже около года я позволял себе и выпить в её компании и заматериться на малолеток мешающих нам целоваться.
- Лампочки от телевизора, в которые приходиться прицеливаться, чтобы переключить канал? - вопросом на вопрос ответил я тогда. Если бы только можно было вернуть тот момент..
- Нет же, глупый. Присмотрись хорошенько и представь, на что это может быть похоже? - она даже приподняла голову с моих колен, лежа на боку. Узкие у нас лавочки, однако.
- Какой ты неинтересный. Это же светлячки! Только они красные и синие, от того, что живут в городе. Мутируют бедные. И моргают с такой же частотой, как и ты сейчас, когда смотришь на меня - до чего же ехидной была у неё улыбка в тот раз.
А мне не хотелось ничего вообще говорить. В голову ударял пивной хмель. В лицо дул, особо приятный, после летнего зноя, прохладный ветерок. И рядом со мной был самый любимый человек.
Человек, которого я уже никогда не увижу.
И уже не важными становятся те проблемы, которые возникали между нами. Главное - что они были. И я был с ней….
Она навсегда останется моим «Городским Светлячком».
Тушу сигарету. И иду в одинокие стены квартиры.
Завтра будет новый день..
Кто то платит бешеные суммы психологам.
Кто то спивается, с трудом перенося этот мир в трезвом состоянии.
У кого то есть друзья, которым можно высказать всё что накипело.
Кто то.. А кто то выплёскивает всё это на бумагу (а ныне - во всемирную паутину), в виде рассказов.
Предлагаю поговорить как раз о последних.
Ведь писателем, в принципе, может стать любой человек.
Я не говорю сейчас о профессионалах этого дела, так как это тема для отдельного поста.
Я говорю о передаче собственных чувств и эмоций, посредством истории (таких людей, обычно, называют графоманами - "любящий писать") Если вам интересно изучить эту тему подробнее - вот ссылка на статью из википедии, о сублимации.
Именно благодаря одному короткому рассказу, в своё время, мне удалось безболезненно распрощаться со своим прошлым (ОСТОРОЖНО!! Он может показаться вам по юношески наивным)
Он всего на одну страницу, но туда вложены 10 лет моей жизни.
(текст сохранён в первоначальном виде, так что не обращайте внимания на ошибки)
Три дня назад поссорился с девушкой.
Сегодня узнал что её сбила машина.
Выхожу во двор, тихо открывая проклято-скрипучую дверь. Раньше я любил этот звук, напоминающий о тех вечерах, что проводили в болтовне у подъезда.
Разгребая песок, сажусь в детской песочнице. Закуриваю. Это она научила меня курить, говоря, что я выгляжу старше с папиросой в зубах. Наивная была. Хотела любить так, чтобы подруги завидовали.
Вспоминаю те времена, когда весело гуляли вместе по двору, заставляя ещё больше бузеть бабушек у подъездов, от вида сладкоцелующейся парочки нас.
Вижу сейчас перед глазами тот момент, когда мы впервые познакомились, играя в казаков-разбойников, шайкой, малолеток. На дворе была весна, и убегая от меня по мокрому асфальту она забежала к себе в подъезд. Успев её догнать я вцепился в её бежевую куртку, и старался удержать как можно дольше, только бы не упустить то прекрасное чувство. Глупый я был. Не понимал ещё что таким образом её долго не удержать около себя.
Смотрю на полную луну, переливающуюся кроваво-жёлтым цветом закатного солнца. В тот вечер когда я сделал Кате своё самое первое признание в любви она была намного больше, и светила приятнее.
На душе становится ещё тоскливее. Сглатываю комок в горле. Пересаживаюсь в тень грибка, подальше от нагнетающего чувство тревоги света ночного светила.
Глотаю свежий летний воздух, не смотря на то, что глаза начинают предательски слезиться. Сегодня можно. Первую любовь мы теряем лишь один раз, но она оставляет глубокий багрово-красный шрам на сердце, который болит всю жизнь. Лишь единицы способны сохранить её, пронеся через тернии лет и сохранить нормальный рассудок. Но, многие не выдерживают и расстаются, так и не узнав что могло бы их ожидать в дальнейшем.
Смотрю тупо перед собой, на автомобильную парковку около дома . Всё вокруг словно в тумане, и только свет мигающих лампочек от сигнализаций заставляет понимать что я нахожусь ещё в этой реальности.
- Тебе ничего не напоминают эти лампочки - спросила она меня как то, когда, провстречавшись уже около года я позволял себе и выпить в её компании и заматериться на малолеток мешающих нам целоваться.
- Лампочки от телевизора, в которые приходиться прицеливаться, чтобы переключить канал? - вопросом на вопрос ответил я тогда. Если бы только можно было вернуть тот момент..
- Нет же, глупый. Присмотрись хорошенько и представь, на что это может быть похоже? - она даже приподняла голову с моих колен, лежа на боку. Узкие у нас лавочки, однако.
- Какой ты неинтересный. Это же светлячки! Только они красные и синие, от того, что живут в городе. Мутируют бедные. И моргают с такой же частотой, как и ты сейчас, когда смотришь на меня - до чего же ехидной была у неё улыбка в тот раз.
А мне не хотелось ничего вообще говорить. В голову ударял пивной хмель. В лицо дул, особо приятный, после летнего зноя, прохладный ветерок. И рядом со мной был самый любимый человек.
Человек, которого я уже никогда не увижу.
И уже не важными становятся те проблемы, которые возникали между нами. Главное - что они были. И я был с ней….
Она навсегда останется моим «Городским Светлячком».
Тушу сигарету. И иду в одинокие стены квартиры.
Завтра будет новый день..