Я тоже иногда читаю всякий трэш
Как-то пару месяцев назад попалась мне такая вот обложка. Я иногда читаю всякий трэш, наверное, ощущение глобального пиздеца, которое рождают подобные книги, меня как-то успокаивает в моей нелегкой жизни. Примерно так я читала книгу Меркачевой про маньяков. Она, кстати, оказалась очень интересной, я взялась почитать еще одну и застряла где-то на первой трети.
А тут история дочери известных в Великобритании маньяков. Психологически изломанная женщина, которая то немного спекулирует на своей ситуации, то пытается понять, было ли в ее жизни что-то нормальное, такое, на что можно было бы опереться. Под катом моя рецензия, которую я писала для ЛивЛиба.
Я вообще-то не особо люблю всевозможные автобиографии, тем более все эти рассказы членов семей о каких-то выходках родственников. Такие мемуары пишут глубоко травмированные люди, которые таким образом переживают события и расставляют все по местам, пытаясь понять, было ли в их жизни что-то нормальное. Кто-то из подобных "писателей" имеет настолько смещенную мораль, что просто пытается извлечь максимальную финансовую выгоду. Здесь речь шла об очень известном деле из 90-х. Многодетная семья серийных убийц из Великобритании. В общем решила я книгу прочесть.
Странные у меня остались впечатления. С одной стороны, очень у многих людей есть истории из детства, так или иначе связанные с каким-то насилием и чьим-то садизмом. Кого-то очень своеобразно наказывали родители, над кем-то особо изощренно издевались в школе, многие подобные вещи осознаются уже во взрослом возрасте. Например, легкая полуулыбка учительницы, на глазах которой травят не нравящегося ей ученика.
С другой стороны, понятно, что когда ребенок растет в семье серийных убийц, то у него изначально норма несколько смещена. И как раз именно это очень бросается в глаза. Тем более, что мать Мэй Уэст была мало того, что садисткой, так еще и работала проституткой, принимая клиентов на дому в соседней от собственной спальни комнате. Многодетная семья, в которой маленькие дети спят запертыми в подвале с бетонным полом. Вспышки материнской ярости с вечными побоями. Издевательства, которые происходят на глазах у детей, но не осознаются ими. Читая такое, будто попадаешь в странное зазеркалье. И самое жуткое, что узнав обо всем этом Мэй долгое время продолжала общаться с матерью, которая отбывала пожизненное: переписывалась с ней, тратила значительную часть собственного заработка ей на одежду и всевозможную ерунду, которую та вымогала в подарок. Будучи взрослой женщиной, она скрывала от собственного ребенка, куда ездит время от времени, чтобы общаться с человеком, убившим ее родную сестру. При этом на протяжении всей книги она так или иначе дает понять, что в общем и целом у них была почти нормальная жизнь: с совместным просмотром передач и пикниками. Не знаю, возможно, это и есть тот самый способ, позволяющий человеку сохранить последние остатки рассудка в подобной ситуации. Но мне этого не понять.
И надеюсь, что я никогда не смогу это понять, что мне просто не придется, и подобные истории так и останутся для меня сюжетами трэшевого американского кино категории В.