Накатило что-то...
Каждый человек - это книга. Кто-то напоминает тяжелый фолиант, переплетенный в старинный сафьян, кто-то современное издание, отпечатанное на высококачественной мелованной бумаге с золотым срезом, а кто-то обычную книжку маленького формата в мягкой обложке. Но это внешняя сторона. Главное, о чем же говорится в этих книгах? Кого- то читаешь запоем, по нескольку раз, всегда открывая для себя что-то новое. Кого-то прочитал, поставил на полку и забыл, лишь случайно натыкаясь время от времени и смахивая пыль былого. А есть книги, написанные арабской вязью или китайскими иероглифами, и ты понимаешь, что тебе их не прочесть никогда, потому что слишком много надо приложить усилий, чтобы разобраться в тексте. И от этого становится немного грустно. Есть люди - журналы, и люди - газеты. Есть - желтые издания и научные трактаты. Люди-романы, люди-поэмы и люди - ноты, сплошные синкопы, хукки или риффы... И ты смотришь, выбираешь, читаешь или только пытаешься читать, зачастую откладывая в сторону, потому что не интересно, не понятно или просто скучно. Но ты, ты сам ведь тоже являешься какой-то книгой... Какой?