пограничный вопрос
sos!
ситуация вышла из зоны контроля,
на границах война, знамёна в огне,
вовсю отстукивают свою песню смерти тамтамы
(не знаю, почему именно они, но пусть будут),
и солдаты! солдаты падают тут и там, сражённые,
конечно же, насмерть.
падают хаотично, неравномерно покрывая поле битвы.
кто-то встречает смерть с открытыми глазами,
ловя пулю ртом, грудью, или пасуя головой.
кто-то подрывается на минах, естественно,
не зная о том, что они вообще могут их ждать.
тут нет правил.
бойцы и сами не знают, что идет война,
им никто ее не объявлял официально,
у них нет главнокомандующих,
нет героев,
нет предателей.
просто спонтанное сборище,
которое вышло в чистое поле.
они и сами не поняли зачем.
может, редис сажать,
на конях скакать, траву помять,
себя показать и ворон посчитать.
это неважно.
пришли, увидели, но не победили.
попали в крошево-месиво бодро и весело.
да-да, кто-то застрелен, взорван, просто убит.
оторванные руки-головы-ноги,
а сверху еще чёрные вороны да сивые мерины.
реки крови, берега из кости (не слоновой).
ты стоишь посреди всего этого вертепа и спрашиваешь:
- а чего это тут у тебя творится?
- а это я, милый, охраняю границы.
ну конечно, свои, потому что порядка охота,
как никогда прежде:
если заходишь, снимаешь одежду
(разумеется, верхнюю),
обувь свою у входной оставляешь,
если тебе разрешили зайти.
с пропусками нынче проблемы, мой друг:
моя вселенная заметно подсократилась за
последние квартала два.
да так, что самой мне хватает едва.
но хватает. самой.
изолятор четыре на три.
довольно уютно, и даже не пыльно,
десятка два книг к прочтенью,
пара песен для дрожи по коже
(несомненно про любовь),
выжимающие слезы из глаз фильмы,
недолеченные сны, пропавшие мысли,
безразличие во взглядах и блаженная тишина.
эдакий райский островок посреди бушующей суеты сует.
пенсионный пансионат, курорт безмятежности, торжество эго.
а теперь представь, что бронированная дверь со звукоизоляцией
вылетает к чертям на кулички, издавая невнятный скрип и ощутимый грохот.
это еще полбеды, присказка к сказке, зачин былины, начало конца.
в образовавшуюся брешь пространственно-временного континуума вваливается некто
(необязательно в одиночку, можно парами-тройками)
с расспросами про мою насыщенную событиями жизнь, сыпет, как песком,
устаревшими деталями и остротами, коим место на свалке жизни
(той самой, что брошена как балласт, облита бензином и подожжена нафиг),
неизменно начиная с "а вот помнишь, как тогда..." или "насколько я помню...",
или "ну и как изменилась твоя жизнь после...", или "а ты всё ещё...".
недоумённо протягиваю: "кааакого великого художника тебе здесь надо? выйди вон и дверь верни"
- нееет, дай мне показать, как важно мне блеснуть знаниями о тебе.
- вон!
- просто мне крайне важно знать, как идут твои дела.
и вот тут взрывы, пули, самовозгорания, ураганы, тайфуны.
понимаешь теперь, насколько далёк дзен от меня?
я всё ещё тщетно пытаюсь возводить границы.
хочется.
ситуация вышла из зоны контроля,
на границах война, знамёна в огне,
вовсю отстукивают свою песню смерти тамтамы
(не знаю, почему именно они, но пусть будут),
и солдаты! солдаты падают тут и там, сражённые,
конечно же, насмерть.
падают хаотично, неравномерно покрывая поле битвы.
кто-то встречает смерть с открытыми глазами,
ловя пулю ртом, грудью, или пасуя головой.
кто-то подрывается на минах, естественно,
не зная о том, что они вообще могут их ждать.
тут нет правил.
бойцы и сами не знают, что идет война,
им никто ее не объявлял официально,
у них нет главнокомандующих,
нет героев,
нет предателей.
просто спонтанное сборище,
которое вышло в чистое поле.
они и сами не поняли зачем.
может, редис сажать,
на конях скакать, траву помять,
себя показать и ворон посчитать.
это неважно.
пришли, увидели, но не победили.
попали в крошево-месиво бодро и весело.
да-да, кто-то застрелен, взорван, просто убит.
оторванные руки-головы-ноги,
а сверху еще чёрные вороны да сивые мерины.
реки крови, берега из кости (не слоновой).
ты стоишь посреди всего этого вертепа и спрашиваешь:
- а чего это тут у тебя творится?
- а это я, милый, охраняю границы.
ну конечно, свои, потому что порядка охота,
как никогда прежде:
если заходишь, снимаешь одежду
(разумеется, верхнюю),
обувь свою у входной оставляешь,
если тебе разрешили зайти.
с пропусками нынче проблемы, мой друг:
моя вселенная заметно подсократилась за
последние квартала два.
да так, что самой мне хватает едва.
но хватает. самой.
изолятор четыре на три.
довольно уютно, и даже не пыльно,
десятка два книг к прочтенью,
пара песен для дрожи по коже
(несомненно про любовь),
выжимающие слезы из глаз фильмы,
недолеченные сны, пропавшие мысли,
безразличие во взглядах и блаженная тишина.
эдакий райский островок посреди бушующей суеты сует.
пенсионный пансионат, курорт безмятежности, торжество эго.
а теперь представь, что бронированная дверь со звукоизоляцией
вылетает к чертям на кулички, издавая невнятный скрип и ощутимый грохот.
это еще полбеды, присказка к сказке, зачин былины, начало конца.
в образовавшуюся брешь пространственно-временного континуума вваливается некто
(необязательно в одиночку, можно парами-тройками)
с расспросами про мою насыщенную событиями жизнь, сыпет, как песком,
устаревшими деталями и остротами, коим место на свалке жизни
(той самой, что брошена как балласт, облита бензином и подожжена нафиг),
неизменно начиная с "а вот помнишь, как тогда..." или "насколько я помню...",
или "ну и как изменилась твоя жизнь после...", или "а ты всё ещё...".
недоумённо протягиваю: "кааакого великого художника тебе здесь надо? выйди вон и дверь верни"
- нееет, дай мне показать, как важно мне блеснуть знаниями о тебе.
- вон!
- просто мне крайне важно знать, как идут твои дела.
и вот тут взрывы, пули, самовозгорания, ураганы, тайфуны.
понимаешь теперь, насколько далёк дзен от меня?
я всё ещё тщетно пытаюсь возводить границы.
хочется.