Прошел один мой день
Один мой товарищ, строгий, но добродушный ценитель моего творчества, внимательно пекущийся о том, чтобы я не очень-то расслаблялся и «не покрывал бы пылью мегабайт свои страницы, чтобы не напрасно тянулась его рука погладить мышь, и не напрасно мышь бежала, курсор найдя, а домен напрасно не ЖЖдал отмашки», и еще, чтобы на моей странице не царила «осень чувств и рифм и тишь, сухие крохи и крысиные…»… Почему, однако, крысиные, когда речь идет о мышах, я не понял, возможно, это поэтическая вольность.
Еще разик. Один мой товарищ часть моих текстов с самого, почитай, моего отрочества, неизменно определяет как «мутные». Смутно я догадываюсь, что этот термин амбивалентен и сочетает в себе похвалу и проклятие; они-то, смешиваясь, умеряют друг друга.
Пока и этот текст не стал совсем мутным, сообщу, что хотел. Зачем, подумалось мне, мучить мутным, когда можно не мучить. Совсем не мутить не могу, но не мучить - можно. Для этого есть кат, куда как раз и буду закатывать эти мутные тексты. Если текст не под катом, значит: я считаю его прекрасным, нисколько не мутным, или забыл поставить кат. Если текст под катом, значит он мутный или загадка.
День прошел
Взбежал на крыльцо, на ступенечку сел.
А утренний ветер уже взял и расправил
За плетнем, за оградой пространство-постель,
Но оку не упокоиться, где расстилаются дали.
И что-то мешает, сидя без сил,
На солнце глядеть восходящее жарко,
Вспоминать безмятежно, купил не купил
В магазине заварку.
Ведь короток день,
Не длиннее дороги
До кладбища. Тень
На знакомой дороге.
Усталость не меряя, на поребрик присесть,
Неровный асфальт увидеть прилежно,
Где тени созрели, и сумерки весть
С железной дороги несут безнадежную.