Было часов 5 вечера, и солнце мягко освещало окна южного Лондона, придавая уют в целом краучендовским пейзажам.
Эти пейзажи с неуловимой скрытой угрозой начались сразу после приезда из Далиджа в Кристал Пэлас, и она не покидала ни в оживленных улицах у вокзала, ни в книжных и прочих лавках, ни в парках с динозаврами, ни у стадиона Selhurst Park, ни вот сейчас у паба The Clifton Arms.
(Люди встречались всё реже, а странные надписи не прекращались. In wine wisdom, in beer freedom, in water bacteria. Посмотришь по сторонам, и в ушах звучит тот мерный колокольный похоронный бой с дисторшном, что используется в фильмах для нагнетания)
Снаружи паба столы и bunting - верёвочки с флажками; белое здание с тяжелой черной дверью без ручки. С силой толкнул внутрь - скрип, открылась.
В центре зала прямоугольный остров бара, с двух смежных сторон которого на высоких стульях спиной ко входу сидели человек восемь посетителей, закрывая бармена. Они одновременно повернулись, все белые, и почувствовалась атмосфера закрытого магазина. Раздались крики No!, Off!, Stop!, какие-то ещё. Из-за угла бара с рычанием выскочил пепельно-серый питбультерьер и помчался ко входу. Когда он уже коснулся носом штанины, в глаза бросилась противоестественная для собак ширина грудной клетки. Я сделал шаг назад на улицу, дверь закрылась, а открыть вовнутрь он её не смог. Всё заняло меньше секунды.
Я повернулся налево и молча пошёл прочь, доставая из кармана телефон. Позвонил в Ритц и заказал в номер пятьдесят бутылок вдовы Клико с клубникой. Лузеры. Ну и сидите в своем shithole in the middle of nowhere.