конец ноября
Многобуквенное молчание. Холодная лазурь ноября уходит, холодная пятница стоит на паузе, и пальцы подобны ловцам снов, бегут по их следам, тающим на кнопках чёрной клавиатуры. Тонкие золотые провода запястий перерезаны. Вечерний лёд окна, медленный сумрак комнаты, недвижимое в недвижимом, карманный вор в карманном воре, карманный хор в карманном хоре, карманный… Не зная, что ещё написать, отдаю команду поднять голову и выпрямить спину. Тело послушно двигается. Мозг ищет привычные формы событий, и находит, в давно проложенных нейронных ходах загораются искры, двигаются разноцветные сигналы. Но записка на столе в том доме, в городе из голубого кварца… тлеющая бумага, исчезающие буквы, уходящее молчание… Но записка в руке, словно якорь, или словно стрела, поющая в небе, ещё не нашедшая самую высокую точку своего полёта… Но ключ из серебряного голоса и звонких молекул. Но… Буквы сгорают. Команда телу. Тело поднимается и выходит из офиса. На улице прекрасный полумрак, волшебный свет фонарей, вечерние люди. Ворона важно идёт по дороге. Её движения угловаты, но в них чувствуется тайная мысль. Ворона идёт не просто так. Моё тело тоже двигается не просто так, в этом потоке голубых параллельных кварцевых окон. Реальность мигает и рассыпается на золотые буквы. Конец ноября.
*
*