Поэт в России... )с( Евтушенко.
всё совсем не так, как интуитивно ожидалось!
я думала, будет заунывно, устарело, диссидентски... к стыду сказать, не только не знаток, но и просто не читала ни строчки.
а Евтушенко невольно заражает уважением к себе.
он харизматичен и ярок, он ироничен и мягок, он даже мудр... и горяч, и думаешь невольно - а каким же бешеным, наверное, он был в юности...
очень яркая личность, наверное, он и есть пассионарий наших дней - хотел увидеть свет - и увидел, хотел писать стихи - и писал, хотел обходить цензуру, помогать друзьям, влюбляться и жить - и всё это делал...
* * *
Я шатаюсь в толкучке столичной
над весёлой апрельской водой,
возмутительно нелогичный,
непростительно молодой.
Занимаю трамваи с бою,
увлечённо кому-то лгу,
и бегу я сам за собою,
и догнать себя не могу.
Удивляюсь баржам бокастым,
самолётам, стихам своим.
Наделили меня богатством.
Не сказали, что делать с ним.
21 апреля 1955
он мне напомнил Есенина и Маяковского, возможно зря, но тем не менее)
вот пришла мысль - отчего он так поразил приятно? оттого, что не шелуха? оттого, что даже взаимное подражание его и Вознесенского и их общее обучение на классике русской литературы намного талантливее теперешних звёзд и бестселлеров? или оттого, что он таки талант?
мне не понять) по крайней мере, не сейчас)
однако чтобы держать аудиторию два часа словом - без спец. света, музыки, костюма и прочих атрибутов современных шоу, нужно быть неординарным человеком...
(хотя, про костюм я вру - шоколадно-коричневые подвисшие брюки, пиджак с широченными плечами цвета и рисунка обивки диванов годов 60-х, галстук, испещерённый линиями и полосками разных цветов с доминированием кислотно-розового, браслеты из бусин на обеих руках и чем-то посверкивающий перстень делали своё дело)))
наверное, во взглядах он сильно расходится с моим папА, наверное, и мне нашлось бы, что возразить, но)))
он грустно говорил, что в ЦДЛ больше не устраивается настоящих литературных диспутов, что сами поэты и писатели стали бОльшими завистниками - до такой степени, что несогласие во взглядах порождает разрыв дружеских отношений...
и всё же, в его комментариях чувствовалась негромкая и завуалированная тоска по прежним временам... возможно, это воспоминания об удалой юности и сильной молодости... но и слово СССР произнесилось им (как мне показалось) с некоторым сожалением о былом...
Россия - Бабушка
Как на сцене Бруклина
разрумянясь клюквенно,
словно после банюшки,
проплывают бабушки,
песнями начинены,
словно Стенькины челны.
И с губами,
важно выпяченными,
колобками, пышно выпеченными
во архангельской печи,
с пылу,
с жару,
да со смаком,
до восьмидесяти с гаком -
обожжёшься -
горячи!
Их цветастые оборки
дают шороха в Нью-Йорке.
От подоюных шорохов
далеко ли до грехов!
Ой, жги,
жги,
жги...
Это пляшут бабушки!
" Я стара,
стара,
стара,
я старательная.
Дед,
дед,
дед,
дед,
ты чего это одет
и под одеялом?
Тебе это не прощу,
затащу и отомщу
прежним сеновалом!"
Ах,
эх,
ох,
ух -
среди женщин нет старух!
Не прожить на пенсию.
Умирать -
так с песнею!
Эх,
ах,
ух,
ох -
бабий вздох
давно издох.
Не осталось слёз для глаз,
Не осталось даже нас.
Что осталось?
Только пляс.
Русь,
ты довоображалась.
Вызывала раньше страх,
Вызываешь нынче жалость.
Ух,
ох,
ох,
ах!
Стыд,
Россия,
быть зазнайкой,
если стала попрошайкой,
клянча по миру у всех.
Ох,
ух,
ах,
эх!
Но склоняют с уважением
небоскрёбы их башки
перед русской песней женскою,
перед вами,
бабушки!
Вытирает слёзы негр.
Зал набит,
а русских нет.
Нету русских.
Где они?
Никого из быв. советских,
ни посольских,
ни торгпредских -
только мы с женой одни.
На картошке,
что ли,
все?
На приехавшей "попсе"?
Как в застой за колбасой,
очереди за "попсой".
Нету русских.
Где их след?
Может, и в России нет?
В сладострастной стадной неге
все они сейчас в "Карнеги",
где визжат, как туареги,
их фанерные божки,
их бомонд,
иконостасик:
"Ты - моя банька,
я твой тазик..."
Выручайте, бабушки!
Россия-матушка
почти угроблена,
но в силе мудрого озорства,
как запасная вторая родина,
Россия-бабушка ещё жива!
1997
он, кстати, не считат себя эмигрантом - часто ездит по России, является депутатом в где-то от Харькова - отличное, кстати, его стихотворение "Град в Харькове")
вот ещё одна зарисоква -
Пассажир Никаноров
В пермскомм аэропорте
настроенье всем портя,
хмуро вторгнувшись в гул,
кто-то из контролёров,
нудный выказав норов
в микрофон затянул:
"Пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
вылетающий на Барнаул..."
Никаноров скрывался,
хитро он оставался
невидимкой в толпе.
Может, пил пиво "Дизель",
и жевал канапе,
и в буфете приблизил
Вряд ли был олигархом, -
может, бомжем-огарком,
непонятным себе?
Может быть, на коробках
и мешках прикорнул,
гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул?
Может, в луже, как боров,
где-то он храпанул,
гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул!
Может, он сдезертирил
ото всех дедовщин,
прячась в женском сортире
от военных мужчин?
И старшней приговоров
и зрачков чёрных дул
голос, полный укоров:
"Пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
вылетающий на Барнаул!!!"
И смертельнее пули
у меня жжёт в груди:
что он ждал в Барнауле,
Никаноров, найти?
Бросил нас на кого он
в скуку, пьянь и разгул,
гражданин Никаноров, вылетающий на Барнаул?
Как же всех наколол он
и куда улизнул,
гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул?
Может, мертвенно мрачный
Сов.Союза герой,
с голодовок прозрачный,
позабыт он страной?
Может, где-то отчаясь
в потайном уголке,
он висит, не качаясь,
на тугом ремешке?
Сгинул, как сиротинка.
И такая жутинка,
будто голос, как финка,
по кишкам полоснул
хоть кричи: "Караул!"
в глушь российских просторов:
"Пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
вылетающий на Барнаул..."
3.11.2006
все стихи цитирую по свежевыпущенной (2007!!) книге Евгения Евтушенко "Окно выходит в белые деревья..." Избранное. Составитель - Мария Евтушенко.
я так понимаю, что и литературный вечер в какой-то мере был презентацией этого сборника - присутствовал издатель, литературовед, написавший вступительную статью, ещё несколько поэтов - всё друзья ... вначале они сказали по чуть-чуть, пока мы ждали Самого, дававшего интервью папарацци где-то за кулисами) всё действо снималось на видео- и фото- аппаратуру самого достойного класса) по крайней мере, судя по внешнему виду)
Евтушенко очень естественно перемежал рассказы и ремарки со стихами) - чувствуется богатый опыт выступлений)) где-то ближе к концу, когда он уже было начал отвечать на записки, одна из них произвела оживление в программе: на концерте присутствовала некая дама, лауреат грушинского фестиваля с настроенной гитарой и песней на его стихи... спела одну на его "Душу" и вторую, очень тронувшую, поэта, имени которого я не запомнила...
называется "Валенки". о войне. старшная песня... о том, как умирает солдат, а другой говорит ему - не плачь, ты не ранен, ты просто убит... не плачь, это неизбежно, лучше дай погреть руки над дымящейся кровью, да снять твои валенки - мне ещё воевать...
дама, конечно, сильно волновалась, а я зубоскалю, но всё же - предваряя комментарием песню на стихи Евтушенко, она заявила буквально следующее: "Песня. На стихи Евтушенко. Песне уже очень много лет. Стихам - не знаю..."))
и, конечно же, характеры ЦДЛ)) ну куда ж тут без Булгакова! уже на подходе, увидев надписи "Литературный клуб", ЦДЛ и само здание, я подвисла на ощущениях из "Мастера и Маргриты"...
кажется мне, что и они, литераторы, живут под знаком этого произведения - и на концерте не обошлось без упоминания об Аннушке)) и личности, сидевшие на сцене, представлялись очень типичными) они напомнили мою театрально-художественную "родню", только несколько более успешного разлива... какие характеры! хоть сейчас на страницы романа)))
да! а на входе, усиливая витающее предузнавание незнакомой атмосферы, висело это об'явление:
"Киракосяну Хачику Мисаковичу
запрещено посещение дома литераторов
в связи с недостойным поведением и
дискредитацией членства в клубе.
Совет клуба ЦДЛ"
а?!))
я думала, будет заунывно, устарело, диссидентски... к стыду сказать, не только не знаток, но и просто не читала ни строчки.
а Евтушенко невольно заражает уважением к себе.
он харизматичен и ярок, он ироничен и мягок, он даже мудр... и горяч, и думаешь невольно - а каким же бешеным, наверное, он был в юности...
очень яркая личность, наверное, он и есть пассионарий наших дней - хотел увидеть свет - и увидел, хотел писать стихи - и писал, хотел обходить цензуру, помогать друзьям, влюбляться и жить - и всё это делал...
* * *
Я шатаюсь в толкучке столичной
над весёлой апрельской водой,
возмутительно нелогичный,
непростительно молодой.
Занимаю трамваи с бою,
увлечённо кому-то лгу,
и бегу я сам за собою,
и догнать себя не могу.
Удивляюсь баржам бокастым,
самолётам, стихам своим.
Наделили меня богатством.
Не сказали, что делать с ним.
21 апреля 1955
он мне напомнил Есенина и Маяковского, возможно зря, но тем не менее)
вот пришла мысль - отчего он так поразил приятно? оттого, что не шелуха? оттого, что даже взаимное подражание его и Вознесенского и их общее обучение на классике русской литературы намного талантливее теперешних звёзд и бестселлеров? или оттого, что он таки талант?
мне не понять) по крайней мере, не сейчас)
однако чтобы держать аудиторию два часа словом - без спец. света, музыки, костюма и прочих атрибутов современных шоу, нужно быть неординарным человеком...
(хотя, про костюм я вру - шоколадно-коричневые подвисшие брюки, пиджак с широченными плечами цвета и рисунка обивки диванов годов 60-х, галстук, испещерённый линиями и полосками разных цветов с доминированием кислотно-розового, браслеты из бусин на обеих руках и чем-то посверкивающий перстень делали своё дело)))
наверное, во взглядах он сильно расходится с моим папА, наверное, и мне нашлось бы, что возразить, но)))
он грустно говорил, что в ЦДЛ больше не устраивается настоящих литературных диспутов, что сами поэты и писатели стали бОльшими завистниками - до такой степени, что несогласие во взглядах порождает разрыв дружеских отношений...
и всё же, в его комментариях чувствовалась негромкая и завуалированная тоска по прежним временам... возможно, это воспоминания об удалой юности и сильной молодости... но и слово СССР произнесилось им (как мне показалось) с некоторым сожалением о былом...
Россия - Бабушка
Как на сцене Бруклина
разрумянясь клюквенно,
словно после банюшки,
проплывают бабушки,
песнями начинены,
словно Стенькины челны.
И с губами,
важно выпяченными,
колобками, пышно выпеченными
во архангельской печи,
с пылу,
с жару,
да со смаком,
до восьмидесяти с гаком -
обожжёшься -
горячи!
Их цветастые оборки
дают шороха в Нью-Йорке.
От подоюных шорохов
далеко ли до грехов!
Ой, жги,
жги,
жги...
Это пляшут бабушки!
" Я стара,
стара,
стара,
я старательная.
Дед,
дед,
дед,
дед,
ты чего это одет
и под одеялом?
Тебе это не прощу,
затащу и отомщу
прежним сеновалом!"
Ах,
эх,
ох,
ух -
среди женщин нет старух!
Не прожить на пенсию.
Умирать -
так с песнею!
Эх,
ах,
ух,
ох -
бабий вздох
давно издох.
Не осталось слёз для глаз,
Не осталось даже нас.
Что осталось?
Только пляс.
Русь,
ты довоображалась.
Вызывала раньше страх,
Вызываешь нынче жалость.
Ух,
ох,
ох,
ах!
Стыд,
Россия,
быть зазнайкой,
если стала попрошайкой,
клянча по миру у всех.
Ох,
ух,
ах,
эх!
Но склоняют с уважением
небоскрёбы их башки
перед русской песней женскою,
перед вами,
бабушки!
Вытирает слёзы негр.
Зал набит,
а русских нет.
Нету русских.
Где они?
Никого из быв. советских,
ни посольских,
ни торгпредских -
только мы с женой одни.
На картошке,
что ли,
все?
На приехавшей "попсе"?
Как в застой за колбасой,
очереди за "попсой".
Нету русских.
Где их след?
Может, и в России нет?
В сладострастной стадной неге
все они сейчас в "Карнеги",
где визжат, как туареги,
их фанерные божки,
их бомонд,
иконостасик:
"Ты - моя банька,
я твой тазик..."
Выручайте, бабушки!
Россия-матушка
почти угроблена,
но в силе мудрого озорства,
как запасная вторая родина,
Россия-бабушка ещё жива!
1997
он, кстати, не считат себя эмигрантом - часто ездит по России, является депутатом в где-то от Харькова - отличное, кстати, его стихотворение "Град в Харькове")
вот ещё одна зарисоква -
Пассажир Никаноров
В пермскомм аэропорте
настроенье всем портя,
хмуро вторгнувшись в гул,
кто-то из контролёров,
нудный выказав норов
в микрофон затянул:
"Пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
вылетающий на Барнаул..."
Никаноров скрывался,
хитро он оставался
невидимкой в толпе.
Может, пил пиво "Дизель",
и жевал канапе,
и в буфете приблизил
Вряд ли был олигархом, -
может, бомжем-огарком,
непонятным себе?
Может быть, на коробках
и мешках прикорнул,
гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул?
Может, в луже, как боров,
где-то он храпанул,
гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул!
Может, он сдезертирил
ото всех дедовщин,
прячась в женском сортире
от военных мужчин?
И старшней приговоров
и зрачков чёрных дул
голос, полный укоров:
"Пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
вылетающий на Барнаул!!!"
И смертельнее пули
у меня жжёт в груди:
что он ждал в Барнауле,
Никаноров, найти?
Бросил нас на кого он
в скуку, пьянь и разгул,
гражданин Никаноров, вылетающий на Барнаул?
Как же всех наколол он
и куда улизнул,
гражданин Никаноров,
вылетающий на Барнаул?
Может, мертвенно мрачный
Сов.Союза герой,
с голодовок прозрачный,
позабыт он страной?
Может, где-то отчаясь
в потайном уголке,
он висит, не качаясь,
на тугом ремешке?
Сгинул, как сиротинка.
И такая жутинка,
будто голос, как финка,
по кишкам полоснул
хоть кричи: "Караул!"
в глушь российских просторов:
"Пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
пассажир Никаноров,
вылетающий на Барнаул..."
3.11.2006
все стихи цитирую по свежевыпущенной (2007!!) книге Евгения Евтушенко "Окно выходит в белые деревья..." Избранное. Составитель - Мария Евтушенко.
я так понимаю, что и литературный вечер в какой-то мере был презентацией этого сборника - присутствовал издатель, литературовед, написавший вступительную статью, ещё несколько поэтов - всё друзья ... вначале они сказали по чуть-чуть, пока мы ждали Самого, дававшего интервью папарацци где-то за кулисами) всё действо снималось на видео- и фото- аппаратуру самого достойного класса) по крайней мере, судя по внешнему виду)
Евтушенко очень естественно перемежал рассказы и ремарки со стихами) - чувствуется богатый опыт выступлений)) где-то ближе к концу, когда он уже было начал отвечать на записки, одна из них произвела оживление в программе: на концерте присутствовала некая дама, лауреат грушинского фестиваля с настроенной гитарой и песней на его стихи... спела одну на его "Душу" и вторую, очень тронувшую, поэта, имени которого я не запомнила...
называется "Валенки". о войне. старшная песня... о том, как умирает солдат, а другой говорит ему - не плачь, ты не ранен, ты просто убит... не плачь, это неизбежно, лучше дай погреть руки над дымящейся кровью, да снять твои валенки - мне ещё воевать...
дама, конечно, сильно волновалась, а я зубоскалю, но всё же - предваряя комментарием песню на стихи Евтушенко, она заявила буквально следующее: "Песня. На стихи Евтушенко. Песне уже очень много лет. Стихам - не знаю..."))
и, конечно же, характеры ЦДЛ)) ну куда ж тут без Булгакова! уже на подходе, увидев надписи "Литературный клуб", ЦДЛ и само здание, я подвисла на ощущениях из "Мастера и Маргриты"...
кажется мне, что и они, литераторы, живут под знаком этого произведения - и на концерте не обошлось без упоминания об Аннушке)) и личности, сидевшие на сцене, представлялись очень типичными) они напомнили мою театрально-художественную "родню", только несколько более успешного разлива... какие характеры! хоть сейчас на страницы романа)))
да! а на входе, усиливая витающее предузнавание незнакомой атмосферы, висело это об'явление:
"Киракосяну Хачику Мисаковичу
запрещено посещение дома литераторов
в связи с недостойным поведением и
дискредитацией членства в клубе.
Совет клуба ЦДЛ"
а?!))