(no subject)
Жизнь - субстанция неоднородная. В ней есть что-то от художественного времени, в ней есть своя нелинейность, свои замедления, каверзы и перипетии. Это только на плакатах с соцрекламой пишут: улыбнись миру - и он улыбнется тебе. На деле все совсем не так математично. Здесь, в Сибири, не раз со мной случалось такое, что я могу не только улыбаться в лицо миру - я могу хватать его за рукав, размахивать перед ним руками, тыкать его пальцами под ребра и вообще всячески давать понять, что вот она я, готовая к общению и взаимообогащению - и это будет безрезультатно. Мир будет молчать. Мир будет меня игнорировать. Было время, это приводило меня в отчаяние. Я звонила знакомым - их телефоны молчали, я писала друзьям - письма терялись, я ходила по книжным магазинам - ни одна книга не смотрела на меня приветливо, и даже безотказный яндекс выдавал на запросы такое, что в голову мою приходили мысли об информационном хаосе. Взаимосвязи между явлениями не находились, информация, упрямо законспектированная и осмысленная, испарялась из мозгов через неделю. Мир оставался статичным, я казалась себе долькой яблока, застывшей в желе.
Я думала: забвение. Вот как оно выглядит. Забвение.
Сейчас я думаю: нет, не забвение, просто такое состояние жизни - жизнь, которая тебя избегает. Как вода может быть льдом, паром и жидкостью, так и жизнь может быть - разной.
Потому что ведь бывает и наоборот. Бывает: ты устал и ты на краю, и ты ничего уже не хочешь, а мир возьмет и улыбнется тебе, и происходит такое, о чем думаешь потом: чудо. И ты можешь не принять этого чуда, ты можешь сказать: подите нафиг, я устал, я ничего уже не хочу, я мертв и нет для меня чудес, и не будет. Но чудеса продолжают происходить. И сначала они, действительно, происходят не с тобой, а как бы с твоей безжизненной тушкой, но вот постепенно ты таешь, таешь, и в один прекрасный момент понимаешь наконец, что все, прошло, ты снова жив и ты не делал для этого ничего. Мир сам как-то незаметно тебя вытащил.
Такой жизнь тоже бывает - жизнью, которая на тебя обрушивается, жизнью, которая прорастает насквозь, которая идет к тебе в руки сама. Жизнь, на которую у тебя не хватает времени, потому что никакого времени на земле на нее хватить не может.
Я думала: забвение. Вот как оно выглядит. Забвение.
Сейчас я думаю: нет, не забвение, просто такое состояние жизни - жизнь, которая тебя избегает. Как вода может быть льдом, паром и жидкостью, так и жизнь может быть - разной.
Потому что ведь бывает и наоборот. Бывает: ты устал и ты на краю, и ты ничего уже не хочешь, а мир возьмет и улыбнется тебе, и происходит такое, о чем думаешь потом: чудо. И ты можешь не принять этого чуда, ты можешь сказать: подите нафиг, я устал, я ничего уже не хочу, я мертв и нет для меня чудес, и не будет. Но чудеса продолжают происходить. И сначала они, действительно, происходят не с тобой, а как бы с твоей безжизненной тушкой, но вот постепенно ты таешь, таешь, и в один прекрасный момент понимаешь наконец, что все, прошло, ты снова жив и ты не делал для этого ничего. Мир сам как-то незаметно тебя вытащил.
Такой жизнь тоже бывает - жизнью, которая на тебя обрушивается, жизнью, которая прорастает насквозь, которая идет к тебе в руки сама. Жизнь, на которую у тебя не хватает времени, потому что никакого времени на земле на нее хватить не может.