Mar 21, 2019 02:05
Не добегать, не досказывать, не довыдохнуть. Всё время недо-недо-недо.
Я люблю дороги, не потому, что поезд напротив, как стробоскоп.
А потому что я могу быть никем. Потому что я могу не быть.
Человек без имени. Человек проходящий, как дождь. Человек грустный, если даже не сказать - печальный. Меня как будто и нет. А так только: капли об асфальт. Раз два три, раз два три раз. Как хромой мотив. Как сломанная музыкальная шкатулка, которая там в подкладке хранит срезанную прядь волос.