про снег
мы заплаты безбожной весны,
растянувшей молельные флаги,
в бирюзовом котле высоты,
отражающем пни и овраги
мы ее беспокойной тропы
сбитый гравий, столбы верстовые,
обгорелые скулы судьбы,
укрощающей злые стихии,
чтоб опять из-под кожи земли,
из-под тяжести спящего тела
вышли сполохи теплой зари,
раскроив голубые пределы
тогда взяв свой цветастый наряд
ты, весна, пустоцвет придорожный,
обдерешь с него пару заплат
да сострочишь его понадежней
на невиданный новый манер
и, зацокав легко каблуками,
твердым шагом пройдешь меж химер,
что замрут верстовыми столбами.
