(no subject)
Беспилотные самотлёты. Бессамолётные пилоты.
Странные. странные. Ходят, управляют чем-то, а взлететь не могут. А те, первые, летают, безусловно, но как-то так выходит, что самое лучшее, это когда их сбивают, а внутри не оказывается человека.
И лежит эта груда печальная, металоломанная и смотрит пустыми стёклами. А в них вспышки- вспышки, назавтра готовятся публикации, камеры наматывают киноленту - событие, международный конфликт. А конфликт это безусловная редкая возможность понять, что не везде хорошо, где нас нет.
А вот с пилотами этими бесприютными, опять же, не всё гладко. Случается, что сидит бессамолётный в баре каком-нибудь прокуренном, хлопает текиллу. лаймом прикусывает. И вдруг его накроет идеей - стану камикадзе. И пока он встаёт из-за барной стойки, расплачивается - идея крепнет, набухает. И вот он уже отправляется по магазинам, покупает костюм первоклассный (умирая прилюдно изволь выглядеть соответственно) стрижётся, и, чтобы прочувствовать до краёв, напоследок, идёт на концерт в консерваторию ( а почему бы и нет), и засмотрится на виолончелистку, которая в музыкальном тумане сольётся с виолончелью в один инструмент. Осозанет остро, что эта запредельная музыка последняя в его жизни. Выйдет. Крепко закурит. И отправляется взрывать себя, да и черт бы с ним, так нет и тысячу людей с собой прихватит.
И снова вспышки-вспышки, и камеры ленту мотают.
И видим в новостях: лежит он печально и костюм его шикарынй нелепо изодран, заляпан липким и брусничным, а ещё, в последнюю минуту до взрыва прозвучала песня какая-то мещанская, приниженная.
И лежит он навсегда недомуевающий. бессамолётный.
А следом в новостях : разбитый самолёт без пилота.
Вот если б они встретились раньше.. были бы в облаках.