Горечь полыни
Мир мертвых.
Белый свет, стирающий контуры пейзажа, как на плохой, засвеченной фотографии. Огромная полынь, покачивается на ветру, разливая горечь в воздухе. Воздух сухой и выжженный, но не жаркий. Ощущение хрупкости мира, словно тончайшего бокала из хрусталя.
Мир, где живут, живут ли? странной жизнью. Кем был тот парень-ковбой из сна? Конь присыпанный белесой пылю, устало бредущий по дороге. Безысходность, попытки выбраться оттуда, вопреки всему, несмотря ни на что.
У тебя должно получится, парень, ты в отличие от всех других, которых я видела там живой.
Белый свет, стирающий контуры пейзажа, как на плохой, засвеченной фотографии. Огромная полынь, покачивается на ветру, разливая горечь в воздухе. Воздух сухой и выжженный, но не жаркий. Ощущение хрупкости мира, словно тончайшего бокала из хрусталя.
Мир, где живут, живут ли? странной жизнью. Кем был тот парень-ковбой из сна? Конь присыпанный белесой пылю, устало бредущий по дороге. Безысходность, попытки выбраться оттуда, вопреки всему, несмотря ни на что.
У тебя должно получится, парень, ты в отличие от всех других, которых я видела там живой.