dreams are made of this.
Просыпаешься, и голова болит будто только с мороза. А во сне рельсы, вокзалы, желтоватые ветра, потухающие окна пятиэтажек, кованные перила, обрывки французских слов, дневники без откровений, моря с тритонами, бумажные салфетки, пожухшие тюльпаны, небо странного цвета, блестящие колосья, нос в веснушках и какое-то безграничное ничего, вытекающее из вазы. А потом просыпаешься, и голова болит, будто долго на морозе гулял, и рубашка почему-то пахнет шоколадом.