(no subject)
Только что ехала в метро стеклом к стеклу с очень странным человеком. Большим, будто выбеленным, почти альбиносом. Он держал перед собой раскрытый томик, но смотрел не в него, а вверх, и что-то шептал, истово так, до капель пота. Через какое-то время уже в движении губ уловился ритм - молился не иначе. Завораживающее зрелище совершенно. А потом заметила, что женщина напротив следит за тем, как я слежу. Представила картину ее глазами - лохматая девушка в черном с черепами на пальцах и книжкой с английскими готическими рассказами (я не знаю, почему иногда одеваюсь как гот, вот правда не знаю) - жует лакричную трубочку (черную, естественно) и не сводит глаз с молящегося психа в соседнем вагоне. Я, во-первых, пожалела, что он не в белом. А во-вторых, понадеялась, что у тетушки все в порядке с воображением. Потому что, мне кажется, мы были прям историей. Ну или хотя бы рассказиком.