этот пост будет называться
"берега на египетском кур", потому что именно эту фразу я вижу краем глаза на сгибе газетной полосы. а далее на фразе стоит кружка, и я больше ничего не вижу.
дело в том, что мне никогда не удавалось залезть на фок-мачту.
у меня сразу же начинали скользить пальцы, и я скатывалась вниз.
внизу я кромсалась в открытом море с молот-рыбой, вытаскивала лапу фрегата из глаза альбакора, огорчалась людям, выставляла свои экспонаты на ярмарках тщеславия и даже иногда варила кислые щи со щавелем, изо дня в день, изо дня в день.
и, стоя над кастрюлей в камбузе, косила левый глаз глаз на фок-мачту с флагом, развевавшемся в багровом солнечном свете. по мачте скакали обезьяны, им достаточно было схватить кончик флага - и моя мечта в их руках. она могла бы оказаться и в моих, но я сразу же отводила глаза побыстрее назад. потому что так иногда сложно оставить в покое молот-рыбу, фрегата, альбакора, людей, экспонаты и щи - и уйти к подножью фок-мачты, если никто тебя не подталкивает в спину и не хлещет хворостиной.
а тут неожиданно я поняла, что щи съедают каждый день подчистую. то есть есть щи и нет щей, есть щи и нет щей, и так каждый день. и ничто, вообще ничто на планете по сути своей не важно. всё, что угодно, можно пережить. все явления - это просто призма восприятия. и реальность сна, реальность наркотиков также реальны, как и окружающая реальность, просто они быстрее кончаются. все явления уже с кем-то случались, и переживать ни о чём не стоит вовсе.
и как только ко мне пришло это понимание, на палубе тут же заиграла виолончель "secret garden", и я бросила кастрюлю на пол и выбежала из камбуза. и на этот раз руки не соскользнули. я на самом верху фок-мачты, стою, балансируя, и опираюсь на флагшток. и ветер овевает мои усы и медную серьгу в ухе.
дело в том, что мне никогда не удавалось залезть на фок-мачту.
у меня сразу же начинали скользить пальцы, и я скатывалась вниз.
внизу я кромсалась в открытом море с молот-рыбой, вытаскивала лапу фрегата из глаза альбакора, огорчалась людям, выставляла свои экспонаты на ярмарках тщеславия и даже иногда варила кислые щи со щавелем, изо дня в день, изо дня в день.
и, стоя над кастрюлей в камбузе, косила левый глаз глаз на фок-мачту с флагом, развевавшемся в багровом солнечном свете. по мачте скакали обезьяны, им достаточно было схватить кончик флага - и моя мечта в их руках. она могла бы оказаться и в моих, но я сразу же отводила глаза побыстрее назад. потому что так иногда сложно оставить в покое молот-рыбу, фрегата, альбакора, людей, экспонаты и щи - и уйти к подножью фок-мачты, если никто тебя не подталкивает в спину и не хлещет хворостиной.
а тут неожиданно я поняла, что щи съедают каждый день подчистую. то есть есть щи и нет щей, есть щи и нет щей, и так каждый день. и ничто, вообще ничто на планете по сути своей не важно. всё, что угодно, можно пережить. все явления - это просто призма восприятия. и реальность сна, реальность наркотиков также реальны, как и окружающая реальность, просто они быстрее кончаются. все явления уже с кем-то случались, и переживать ни о чём не стоит вовсе.
и как только ко мне пришло это понимание, на палубе тут же заиграла виолончель "secret garden", и я бросила кастрюлю на пол и выбежала из камбуза. и на этот раз руки не соскользнули. я на самом верху фок-мачты, стою, балансируя, и опираюсь на флагшток. и ветер овевает мои усы и медную серьгу в ухе.