Немыслимой тоски пост.
Ну как же печально, боже мой, как печально, заглядывать в этот журнал. Посмотрел записи 2006ого года, я там очень жизнерадостный и не прочь побухать по поводу и без. Это ж почти 10 лет прошло с того момента! Ебаный стыд, 10 лет, а всё будто было вчера.
Скажите, а у вас тоже время летит, как слон с обрыва? Или я как-то неправильно живу. За 10 лет можно стать миллионером, например. Можно родить ребенка и создать из него вполне вменяемого человека. Можно получить пару высших образований, наверное.
Из образований - у меня какие-то непонятные прыщи на руке, ну и волосы на плечах. Миллионером я был, но не долго и в рублях, а это достижение весьма сомнительное.
Мои любимые девочки в большинстве своем любящие мамы. Нет, чтобы вы поняли. В моей голове, имеющей явные проблемы с восприятием временного пространства, они еще вчера показывали мне сиськи-попы в инете, и задорно флиртовали. А сегодня настоящие мамы. Хорошие мамы. А я, в силу своей инфантильности, до сих пор периодически занимаюсь сисько-попными флиртованиями. С другими.
Я недавно охотился. И рыбачил. И гулял по лесам Смоленщины, нежно срывая с кустов какие-то ягоды. Бегал по бесконечным полям Руси, счастливый, как Серёжа Есенин. Поплакал возле двух берёзок. Трём соснам прочитал свои стихи. Я, кстати, давно ничего не писал. Умер во мне графоман что-ли. Последнее, что писал, это стишки на музыку, которая типа - рэп.
В общем, все очень тоскливо. Напишу-ка я стишок вам на прощание.
Июль. Тоска захлестнула душу.
Я постарел - это печально.
Я девяностокилограмовая туша,
над глазами срослась бровь - чайка.
Хромота присутствует по прежнему,
на плечах изящно растут волосы.
Я начал лысеть, виднеется плеш,
хриплым стал мой бархатный голос.
Мне опять не везёт с моими женщинами.
Они весьма сложные и очень важные.
Они умны и красивы божественно,
при виде их - я чуточку влажный.
Заболел старый перелом кисти.
То ли погода, то ль одиночество.
Хоть падай в кровать и в жаре кисни.
Мне делать дела абсолютно не хочется.
Хочу быть всемирно известным писателем!
Смешных романов с оттенком грусти.
Но всем на меня к сожалению нассать.
Бездарных людей в прозу не пустят.
А еще я хотел вам сказать, что по школьному влюбился в Зою Бербер. Как в первом классе примерно. Это когда хочется покатать её на качелях, дернуть за косичку и рассмешить, а не напиться вина и трахнуть раком. Хотя, я думаю без второго варианта долго любовь не проживет. Так что я его не исключаю.
В связи с этим событием, я планировал написать Зое стих. Красивый такой, душевный, пахнущий любовью и розами. Но поскольку давно этого не делал, то как-то переживаю, что ничего у меня не получится. И Зоя, милая моя Зоя, вместо того, чтобы прилететь ко мне на крыльях любви, отправит мой стих в спам. Как мне быть, друзья?
Скажите, а у вас тоже время летит, как слон с обрыва? Или я как-то неправильно живу. За 10 лет можно стать миллионером, например. Можно родить ребенка и создать из него вполне вменяемого человека. Можно получить пару высших образований, наверное.
Из образований - у меня какие-то непонятные прыщи на руке, ну и волосы на плечах. Миллионером я был, но не долго и в рублях, а это достижение весьма сомнительное.
Мои любимые девочки в большинстве своем любящие мамы. Нет, чтобы вы поняли. В моей голове, имеющей явные проблемы с восприятием временного пространства, они еще вчера показывали мне сиськи-попы в инете, и задорно флиртовали. А сегодня настоящие мамы. Хорошие мамы. А я, в силу своей инфантильности, до сих пор периодически занимаюсь сисько-попными флиртованиями. С другими.
Я недавно охотился. И рыбачил. И гулял по лесам Смоленщины, нежно срывая с кустов какие-то ягоды. Бегал по бесконечным полям Руси, счастливый, как Серёжа Есенин. Поплакал возле двух берёзок. Трём соснам прочитал свои стихи. Я, кстати, давно ничего не писал. Умер во мне графоман что-ли. Последнее, что писал, это стишки на музыку, которая типа - рэп.
В общем, все очень тоскливо. Напишу-ка я стишок вам на прощание.
Июль. Тоска захлестнула душу.
Я постарел - это печально.
Я девяностокилограмовая туша,
над глазами срослась бровь - чайка.
Хромота присутствует по прежнему,
на плечах изящно растут волосы.
Я начал лысеть, виднеется плеш,
хриплым стал мой бархатный голос.
Мне опять не везёт с моими женщинами.
Они весьма сложные и очень важные.
Они умны и красивы божественно,
при виде их - я чуточку влажный.
Заболел старый перелом кисти.
То ли погода, то ль одиночество.
Хоть падай в кровать и в жаре кисни.
Мне делать дела абсолютно не хочется.
Хочу быть всемирно известным писателем!
Смешных романов с оттенком грусти.
Но всем на меня к сожалению нассать.
Бездарных людей в прозу не пустят.
А еще я хотел вам сказать, что по школьному влюбился в Зою Бербер. Как в первом классе примерно. Это когда хочется покатать её на качелях, дернуть за косичку и рассмешить, а не напиться вина и трахнуть раком. Хотя, я думаю без второго варианта долго любовь не проживет. Так что я его не исключаю.
В связи с этим событием, я планировал написать Зое стих. Красивый такой, душевный, пахнущий любовью и розами. Но поскольку давно этого не делал, то как-то переживаю, что ничего у меня не получится. И Зоя, милая моя Зоя, вместо того, чтобы прилететь ко мне на крыльях любви, отправит мой стих в спам. Как мне быть, друзья?