Мне мнится, будто римский император,
из тех, что правят месяц или два,
за сутки до своей случайной смерти
предполагал построить это чудо;
субтильное, непрочное на ощупь,
несчастное насквозь; там сыплет снег,
со снегом осыпается извёстка,
и льются струйками сиропными колонны,
изнемогая от речного ветра...
Всё это несерьёзно. Мы, вандалы,
приземистую тяжесть признаём,
медвяное предчувствие забвенья,
шероховатость плит, химеры хохот...
Вон, вон последний римлянин Петрушкин
за карасями зашагал.
Ну, пусть идёт.
(89, 92 - янв.)
так вот, без сто- и тысячелетий, был записан этот стишок из прошлого века: Бродский в моде, Петрушкин жив, Пригов жив, все дела.
Фото Здравницы - юзер hitmanah