Feb 21, 2011 12:53
Москва вьется переулками. Как мои кудри. Закручивается в тугие спирали, подгоняя, отсчитывая ритм: успеть, добежать, передохнуть, постоять на светофоре, забежать в магазин, выпить кофе, перейти, спуститься, подняться, перепрыгнуть. Москва закружила.
Всегда с подозрением щурилась на Китай-город. Какой-то он для меня был... излишне... он был чрезмерным. Как взъерошенная, накрашенная, вся в бижутерии ведущая новостей.
Китай-город был восторженным сангвиником, захлебывающимся беспричинной тирадой.
Безмозглой кошкой, что цапает за ноги в пять утра, потому что ей скучно.
Китай-город. Как-то я сказала, что, наверное, здесь меня убили в прошлой жизни.
А сегодня я живая. И смотрю на эту взъерошенность и чрезмерность, на церквушки и домики, на окна... Боже, сколько здесь окон! В Китай-городе ничего нет, чего было бы мало. Вот он - понаехавший тут - весь из себя. Только из себя. Что-то цепляя по столичной моде, во что-то наряжаяясь, садясь в крутые тачки, втискиваясь в узкие ботинки, Китай-город остается собой. Он весь из себя, чтобы не воображал.
Наверное, меня убили здесь в прошлой жизни. Я до сих пор с подозрением отношусь к его самобытности и настырности. Но решила дать ему шанс. А вдруг получится? Потанцуем. И посмотрим.