Аля Хайтлина

[shepa]

Холодная, злая, неприбранная страна,
Одно умеет - зачёркивать имена.
Придушивать локтем, с носа срывать очки.
Оттаптываться, раздёргивать на клочки.

Летит по ветру мусор, бумажный пух,
Сказали же вам - собираться не больше двух,
Вставать не спиной к спине, а лицом к стене,
Такая традиция, видите ли, в стране.

А кто не согласен.. А кто не согласен? Ты?
Давай, подойди поближе, клади цветы,
Показывай паспорт и подпись поставь - вот тут.
Тогда и тебя, когда следует, уведут.

Бесценные списки, бессмертные имена.
Такие по одному - заменимых нет.
У каждой пули есть должность и ордена,
У каждой плесени - дом за выслугу лет.

Зачёркивают, а свет проступает вновь,
Замазывают - а краска бледнеет вмиг,
Как пошло, мой боже, цветы на снегу, как кровь,
Как громко, мой боже, шёпот звучит, как крик.

Откуда стучат? Стучат, как всегда, со дна.
Вставай, чтоб спина к спине, так сложней упасть.
Тупой карандаш зачёркивает имена,
Холодный грифель чернеет, как волчья пасть.

Но ластик всегда сильнее карандаша,
Бумага - камня, как в детской простой игре.
Спина к спине, то есть вроде к душе - душа,
Свеча к свече в окошках в тёмном дворе.