Хроники Харона.
Мира 36, 28 марта 2015г.
Твоя последняя луна
Мои последние шаги
В тебя посмертно влюблена
Я говорю тебе "Беги!"
Но жаль, не бегают дома...
Стремится время на круги,
Твоя последняя луна
Назавтра встретит мир другим.
Турбинная. 29 марта 2015г
Жизнь ушла. На Турбинке совсем
Пусто,
Пыльный ветер несёт вдоль домов
Мусор,
Створки хлопают, сыплются вниз
Стёкла...
Даже солнце не кажется здесь
Тёплым,
Даже небо не выглядит здесь
Чистым,
Среди пепла и втоптанных в грязь
Истин,
Средь деревьев, не ждущих уже
Лета,
Я сама, как частица предсмертного
Бреда.
Я зайду, прикоснусь, ощутив
Сердцем
Всю печаль, что домам разделить
Не с кем,
И уйду, бормоча про себя
Снова,
Что не быть мне уже никогда
Дома.
***
Вдох или выдох, живая сила,
Забудь обо всём, что происходило,
Забудь обо всём, что сейчас происходит!
Кто с обнажённой душою ходит,
Кто, на тебя непохожий, тоже
Ходит, как-будто живёт без кожи,
Кто не смеётся над всем, не смея -
Жизнь - не умея, смерть - не умея,
И, не имея в природе змея,
Страстью горит, говорит, не тлея,
Тот из костей, пустоты и пыла
Сделает "будет" там, где всё было.
На смерть Мира 36. 8 апреля 2015г.
Нам пора на Зиккурат.
Здесь никто себе не рад.
Здесь кончается дорога,
Начинается распад.
Безо всякого пролога,
Что у всякой смерти есть,
Бога отняли у бога
Эти цифры - три и шесть.
В позаброшенном квартале
Где-то года три назад
Эти цифры мне шептали:
Здесь никто себе не рад.
Нам пора на Зиккурат.
Нет давно того квартала,
Льётся время через край,
И у нового портала
Замедляет ход трамвай.
Он везёт с собой Харона
И Намтара - резать нить.
Пустота звенит бездонно,
Призывает хоронить.
Снова тройка и шестёрка,
Смерти будничной расклад,
И звучит с кассет затёртых:
Здесь никто себе не рад.
Нам пора на Зиккурат.
*** (ответ V.T.)
Принимай нас, Зиккурат!
Мы - не вестники утрат,
В мире нашем, как в палате,
Все дома спокойно спят.
До начала всех времён
Едет с сумкой почтальон,
С полной сумкой откровений,
Не от крови, не по вене -
С полной сумкой не-забвений,
Что над Вечностью летят.
Принимай нас, Зиккурат!
Обводный. 10 апреля 2015г.
Вне визуальности, в оплаканном покое,
Где, кажется, над ухом время дышит,
Являются предвестники дестроя,
Щекочут вены летовские мыши,
Бегут по горлу... Чем ещё гордиться?
Чем оправдать безумие от боли?
Не повезло с сочувствием родиться,
С сочувствием ко всем, кто жаждал боя -
Но не свершил и маленького шага
Через себя, чтобы навек сломаться...
Я выйду из дому, и на Обводном лягу
Костьми своих посмертных реноваций.
Твоя последняя луна
Мои последние шаги
В тебя посмертно влюблена
Я говорю тебе "Беги!"
Но жаль, не бегают дома...
Стремится время на круги,
Твоя последняя луна
Назавтра встретит мир другим.
Турбинная. 29 марта 2015г
Жизнь ушла. На Турбинке совсем
Пусто,
Пыльный ветер несёт вдоль домов
Мусор,
Створки хлопают, сыплются вниз
Стёкла...
Даже солнце не кажется здесь
Тёплым,
Даже небо не выглядит здесь
Чистым,
Среди пепла и втоптанных в грязь
Истин,
Средь деревьев, не ждущих уже
Лета,
Я сама, как частица предсмертного
Бреда.
Я зайду, прикоснусь, ощутив
Сердцем
Всю печаль, что домам разделить
Не с кем,
И уйду, бормоча про себя
Снова,
Что не быть мне уже никогда
Дома.
***
Вдох или выдох, живая сила,
Забудь обо всём, что происходило,
Забудь обо всём, что сейчас происходит!
Кто с обнажённой душою ходит,
Кто, на тебя непохожий, тоже
Ходит, как-будто живёт без кожи,
Кто не смеётся над всем, не смея -
Жизнь - не умея, смерть - не умея,
И, не имея в природе змея,
Страстью горит, говорит, не тлея,
Тот из костей, пустоты и пыла
Сделает "будет" там, где всё было.
На смерть Мира 36. 8 апреля 2015г.
Нам пора на Зиккурат.
Здесь никто себе не рад.
Здесь кончается дорога,
Начинается распад.
Безо всякого пролога,
Что у всякой смерти есть,
Бога отняли у бога
Эти цифры - три и шесть.
В позаброшенном квартале
Где-то года три назад
Эти цифры мне шептали:
Здесь никто себе не рад.
Нам пора на Зиккурат.
Нет давно того квартала,
Льётся время через край,
И у нового портала
Замедляет ход трамвай.
Он везёт с собой Харона
И Намтара - резать нить.
Пустота звенит бездонно,
Призывает хоронить.
Снова тройка и шестёрка,
Смерти будничной расклад,
И звучит с кассет затёртых:
Здесь никто себе не рад.
Нам пора на Зиккурат.
*** (ответ V.T.)
Принимай нас, Зиккурат!
Мы - не вестники утрат,
В мире нашем, как в палате,
Все дома спокойно спят.
До начала всех времён
Едет с сумкой почтальон,
С полной сумкой откровений,
Не от крови, не по вене -
С полной сумкой не-забвений,
Что над Вечностью летят.
Принимай нас, Зиккурат!
Обводный. 10 апреля 2015г.
Вне визуальности, в оплаканном покое,
Где, кажется, над ухом время дышит,
Являются предвестники дестроя,
Щекочут вены летовские мыши,
Бегут по горлу... Чем ещё гордиться?
Чем оправдать безумие от боли?
Не повезло с сочувствием родиться,
С сочувствием ко всем, кто жаждал боя -
Но не свершил и маленького шага
Через себя, чтобы навек сломаться...
Я выйду из дому, и на Обводном лягу
Костьми своих посмертных реноваций.