(no subject)
Нюхин ноутбук совсем взбесился - читать ЖЖ дает, постить - нет; обваливается весь эксплорер. Забавно.
Но таки все посты с воскресенья начиная выкладываю одним куском. Что в голове осело, гм.
1. Про позитив.
Поняла наконец, что это такое. Это бегать холоднючим воскресным утром по улице в поисках хрена с полными ушами Скутера и Русланы. Не найти. Плюнуть и пойти солить капусту с оставшимся домашним хреном.
2. Спать на Самайн. А что, температура, как сказал бы Диландау. С температурой можно. И, кстати, это хороший ответ на традиционный вопрос про мои сны («где берешь такую траву»). «Не куриль. Балель».
3. Итак, сны. Просыпаюсь ночью - Рутка сопит. Намано. Падаю в сон обратно. Поднимаю голову во сне. Лежу под толстым теплым одеялом в довольно холодном поле - высокая желтеющая трава, градусов 10, ветер. В небе, невысоко - хищная птица. У меня в изголовье, отодвинувшись едва на метр, Сёган и Лейтенант играют в ножички. Над маааленьким костерком висит котелок. Судя по запаху - с глинтвейном. Увидев, что я проснулась, начинают - слово один - слово другой, голоса путаются - «Хм, проснулась. Проснулась? Михеева, ты знаешь, день рождения каждый вправе справлять как ему хочется, но уже вообще-то вечер, мы весь день тебя сидим охраняем. А Гоше уже через час на поезд». Бобурков, почти невидимый в густой траве, болтает ногами. «Сестренка, не грузись. Это был хороший день. И вместе». Солнце уже почти село. Да уж, от ТАКОГО берздика я бы не отказалась, конечно…
4. Мне еще много чего снилось, но остальное менее структурируется в истории, а символику распаковывать… Ну, более менее рассказуем сон про то, как я случайно вошла в деревянный двухэтажный дом, где умерла старушка-хозяйка, и мужик-зять собирался вывозить на помойку ее вещи - а я упросила его позволить нам унести книги (вам же лучше - не таскать). Костя Ананич, которого я вызвонила, оглядел полки и дунул за газелью, а я аккуратно таскаю пыльные книги (много хороших детских, много классики, много каких-то не по-русски…) к забору. Откладываю на шкаф найденные в книгах хороший фотоаппарат, шкатулку с золотом, альбомы со старыми марками, радиоприемник, но постоянно борюсь с соблазном спереть большую коробку прекрасных недоделанных бисерных штук, и там же - малюсеньких стеклянных игрушек. Но подъехавшему хозяину показываю. Хозяин недоумевает по поводу марок (я объясняю, что они вообще-то могут оказаться очень недешевыми - он подозрительно смотрит на меня и спрашивает, не вытащила ли я пару - я отвечаю, что проще было весь альбом спереть, что его слегка успокаивает…) И ящик с бисером, и великое множество фотографий он, махнув рукой, тоже отдает мне. Книг - таскать - не перетаскать, шкафа два в потолок, и еще в тумбочках…)
Утром понимаю - что эта комната спланирована абсолютно идентично планировке гостиной у моих дедов. Мебель не та - но так же расположена, книги не те - но там же и столько же, там же фотографии. Жестко.
5. Утром, заглянув в френдленту, обнаруживаю, что человек, меня беспокоящий, умудрился написать именно то, что я написать думала - но постеснялась. Может, он мне и не сам интересен, а просто постоянное сопряжение? Потому что это очень… нервирует. У него болит то же самое, что и у меня. Очень… слова подобрать не могу. Не то, чтобы неприятно или обидно или грустно. Скорее безнадежно.
Но таки все посты с воскресенья начиная выкладываю одним куском. Что в голове осело, гм.
1. Про позитив.
Поняла наконец, что это такое. Это бегать холоднючим воскресным утром по улице в поисках хрена с полными ушами Скутера и Русланы. Не найти. Плюнуть и пойти солить капусту с оставшимся домашним хреном.
2. Спать на Самайн. А что, температура, как сказал бы Диландау. С температурой можно. И, кстати, это хороший ответ на традиционный вопрос про мои сны («где берешь такую траву»). «Не куриль. Балель».
3. Итак, сны. Просыпаюсь ночью - Рутка сопит. Намано. Падаю в сон обратно. Поднимаю голову во сне. Лежу под толстым теплым одеялом в довольно холодном поле - высокая желтеющая трава, градусов 10, ветер. В небе, невысоко - хищная птица. У меня в изголовье, отодвинувшись едва на метр, Сёган и Лейтенант играют в ножички. Над маааленьким костерком висит котелок. Судя по запаху - с глинтвейном. Увидев, что я проснулась, начинают - слово один - слово другой, голоса путаются - «Хм, проснулась. Проснулась? Михеева, ты знаешь, день рождения каждый вправе справлять как ему хочется, но уже вообще-то вечер, мы весь день тебя сидим охраняем. А Гоше уже через час на поезд». Бобурков, почти невидимый в густой траве, болтает ногами. «Сестренка, не грузись. Это был хороший день. И вместе». Солнце уже почти село. Да уж, от ТАКОГО берздика я бы не отказалась, конечно…
4. Мне еще много чего снилось, но остальное менее структурируется в истории, а символику распаковывать… Ну, более менее рассказуем сон про то, как я случайно вошла в деревянный двухэтажный дом, где умерла старушка-хозяйка, и мужик-зять собирался вывозить на помойку ее вещи - а я упросила его позволить нам унести книги (вам же лучше - не таскать). Костя Ананич, которого я вызвонила, оглядел полки и дунул за газелью, а я аккуратно таскаю пыльные книги (много хороших детских, много классики, много каких-то не по-русски…) к забору. Откладываю на шкаф найденные в книгах хороший фотоаппарат, шкатулку с золотом, альбомы со старыми марками, радиоприемник, но постоянно борюсь с соблазном спереть большую коробку прекрасных недоделанных бисерных штук, и там же - малюсеньких стеклянных игрушек. Но подъехавшему хозяину показываю. Хозяин недоумевает по поводу марок (я объясняю, что они вообще-то могут оказаться очень недешевыми - он подозрительно смотрит на меня и спрашивает, не вытащила ли я пару - я отвечаю, что проще было весь альбом спереть, что его слегка успокаивает…) И ящик с бисером, и великое множество фотографий он, махнув рукой, тоже отдает мне. Книг - таскать - не перетаскать, шкафа два в потолок, и еще в тумбочках…)
Утром понимаю - что эта комната спланирована абсолютно идентично планировке гостиной у моих дедов. Мебель не та - но так же расположена, книги не те - но там же и столько же, там же фотографии. Жестко.
5. Утром, заглянув в френдленту, обнаруживаю, что человек, меня беспокоящий, умудрился написать именно то, что я написать думала - но постеснялась. Может, он мне и не сам интересен, а просто постоянное сопряжение? Потому что это очень… нервирует. У него болит то же самое, что и у меня. Очень… слова подобрать не могу. Не то, чтобы неприятно или обидно или грустно. Скорее безнадежно.