Все проходит: любовь, искусство, планета Земля, вы, я. Смерть настолько неизбежна, что всех застает врасплох. Как узнать про этот день - не последний ли он? Вы думаете, что у вас уйма времени впереди. А потом вдруг - здрасьте пожалуйста! - вы тонете, вы утонули, ваше время истекло. Смерть - единственная встреча, не записанная в вашем органайзере.
Все продается: любовь, искусство, планета Земля, вы, я. Эту книгу я пишу, чтобы заставить моих шефов уволить меня. Если я уйду по собственному желанию, не видать мне никаких компенсаций как своих ушей. Так что я вынужден подпилить сук, на котором зиждется мое благополучие. Моя свобода называется пособием по безработице. Я предпочитаю быть вышвырнутым из фирмы, нежели из жизни, ИБО МНЕ СТРАШНО. Сослуживцы вокруг меня мрут как мухи: остановка сердца в бассейне от переохлаждения, передозировка кокаина под видом инфаркта миокарда, взрыв личного самолета, крутой автомобиль, не вписавшийся в крутой вираж. Вчера ночью, например, мне приснилось, будто я тону. Я видел, как опускаюсь на дно, гладя по пути крылья гигантских скатов и впуская воду в легкие. Вдали, на пляже, меня звала какая-то красивая дама. Я не мог ей ответить, набравши в рот воды (соленой). Я тонул - но на помощь не звал. И все, кто находился в море, вели себя точно так же. Ныряльщики шли ко дну, не взывая о помощи. Я думаю, мне давно пора все бросить, ибо я разучился держаться на плаву.
Все проходит и все продается. Человек - такой же товар, как и все остальное, и у каждого из нас свой срок годности. Вот почему я решил уйти на пенсию в тридцать три года. Похоже, это идеальный возраст для воскресения.
М-да, унылый текст. Добавим оптимистичности перевернув понятия некоторых ключевых слов:
Все рождается: ненависть, бесталантность, черные дыры, они, ты. Рождение настолько неопределенно, что все его только и ждут. Как узнать про эту ночь - не первая ли она? Они говорят, что у вас нет ни секунды. А дальше пауза - до свиданья, спасибо! - они всплывают, всплыли, их вечность началась. Рождение - множественное расставание, помеченное в моем хаосе. Все покупается: ненависть, бесталантность, черные дыры, они, ты. Эту речь я говорю, чтобы позволить моим подчиненным принять меня на работу. Если я приду насильно, увижу все преференции как ясный день. Так что я добровольно выращиваю дерево, которое принесет мне плоды. Мое заключение называется заработной платой. Я сомневаюсь, что приём в фирму означает наступление смерти, ИБО МНЕ РАДОСТНО. Единочаятели вокруг меня рождаются как котята: забилось сердце в бассейне с подогревом, порция лекарства дало заставила вновь сокращаться сердечную мышцу, приземлившийся вовремя самолет, старенькое авто, доехавшее без поломок через перевал. Сегодня ночью, например, мне приснился сон, будто я всплываю. Я увидел, как поднимаюсь со дна, хватая за хвосты маленьких скатов и выпуская воду из легких. Вдали на горе меня звал какой-то старик. Я мог ему ответить, выпуская воду (сладкую). Я всплывал - с чьей-то невидимой помощью. И все, кто находились в озере вели себя точно так. Пловцы достигали поверхности, словно подталкиваемые любящей дланью. Я уверен, мне давно пора все взять в свои руки, ибо я уже умею плавать. Вся начинается и все покупается. Душа - такой же дар, как и все остальное и у каждого свой срок рождения. Вот почему я продолжаю работать. Похоже это идеальный срок для развития.
Непоследовательно, камрад. Инвертировать - так полностью. За основу взят ваш текст.
Редебгеб Киредерф
Перевернуть игру, или Испорченный телефон
Ничто не умирает: ни любовь, ни талант, ни белые горы, ни мы, ни я. Смерть ничуть не определена, и никто ее - в том числе - не дожидается. Зачем забывать о том дне, будто он последний? Мы молчим, будто у нас есть вечность. Но прежде начинается - здрасте пожалуйста! - мы тонем, утонули, прошел наш миг... Смерть - единичная встреча, неприметная среди их порядка. Ничто не продается: ни любовь, ни талант, ни белые горы, ни мы, ни я. О том безмолвии вы слышите, однако запрещаете вашим начальникам отстранять вас от отдыха. Когда вы уйдете без сопротивления, услышите одну санкцию, будто темной ночью. Однако вы по необходимости разрушаете камень, ведь он не даст вам корней. Ваше начало звучит как беспричинный штраф. Вы уверены, будто бы уход во фриланс антонимичен побегу от рождения, ВЕДЬ ВАМ ГРУСТНО. Антагонисты напротив вас мрут словно мухи: отключаются мозги в сушилке с кондеем, передозировка яда впервые не допустила растяжения коленных связок, взлетевший с опозданием корабль, новенький велик, остановившийся в целости перед оврагом. Завтра утром, наверное, вам придут грезы о том, что вы тонете. Вы почувствуете, что падаете в бездну, не дотягиваясь до крыльев больших птиц, но впуская огонь в желудок. Рядом у моря вас игнорирует известная дама. Вы не хотите спрашивать ее, впуская огонь (горький). Вы тонете - без моего ощутимого сопротивления. Но один, который не был на острове, думал о вас иначе. Бегуны не пробирались внутрь, будучи удерживаемы ненавидящим оком. Вы сомневаетесь, вам теперь не стоит ничего не класть к чужим ногам, ведь вы еще не желаете тонуть. Ничто не заканчивается и ничто не продается. Разум - другая плата, нежели одно лишь названное, но лишь для одного ваше место смерти. Но не поэтому вы бросили отдыхать. Такое не напоминает обычное место в деградации.
Не могу согласиться. Простое инвертирование - это артхаус ради артхауса. Моя задумка, пусть местами и сумбурная, была с целью выдать скорее стоико-оптимистический текст. Несмотря на то, что сам в свое время ловил депряки разной степени тяжести, более всего в литературе не люблю «анальные страдания молодого «Киредерфа» (прошу прощения за экспрессию, и-нет мемы портят, да) выраженные в псевдо-значительных соплях на тему «мы все умрем, всё плохо всё в какашках». Ну и отвечая на критику, скомпилирую я общий текст, благо в вашем есть интересные обороты:
Ничто не умирает навсегда - ни любовь, ни искусство, ни планета Земля, ни вы, ни я. Пускай говорят, что Смерть неизбежна - её все равно никто не ждет. Тогда зачем тревожиться считая каждый день последним? Они говорят, что у вас нет времени. Что потом вдруг - здрасте, пожалуйста! - вы тонете, вы утонули в прожитых годах и делах. В вашем органайзере просто не было места для смерти! Ничто не продается: ни любовь, ни искусство, ни планета Земля, ни вы, ни я. Этот текст я пишу, чтобы запретить самому себе уволится. Если я уйду без сопротивления, то то я не достигну желаемого. Так что я добровольно выращиваю дерево, которое принесет мне плоды. Мое время называется заработной платой. Я сомневаюсь, что начало работы в организации означает наступление смерти, ИБО МНЕ РАДОСТНО. Единочаятели вокруг меня продолжают работу в коллективе: забилось сердце на хирургическом столе, изобретенное лекарство дало вылечило заболевание, ранее казавшееся неизлечимым, приземлившийся вовремя самолет перевез ещё две сотни людей, дорога сделанная через перевал, улучило инфраструктуру района. Сегодня ночью, например, мне приснился сон, будто я лечу. Я увидел, как поднимаюсь с земли, хватая за хвосты маленьких лебедей и выпуская возглас из легких. Вдали на горе меня благословлял какой-то старик. Я мог ему ответить, выпуская пар (морозный). Я взлетал - это было в моих силах. И все, кто находились в небе, вели себя точно так. Летуны достигали небес, словно подталкиваемые облаками. Я уверен, мне давно пора все взять в свои руки, ибо я уже умею летать. Ничто не заканчивается и ничто не продается. Разум - дар, который можно потратить, не используя и преувеличить в использовании, со сроком годности у одних и повод для развития у других. Вот почему я продолжаю работать. Это единственный способ снижения личностной энтропии.
Задумку уловил сразу, и она удалась. Продолжил разговор только потому, что захотелось похулиганить, задумка навела на мысль, как именно. В прошлый раз выкидывал слова до абсурда, теперь вот инвертировал до него же, думаю теперь, чего бы еще выкинуть в следующий раз.
Да, и хорошо, что это прозаическая ветка, в поэтической фиг бы зарифмовал вышеизложенное объяснение ситуации.
Я календарь переверну - - И снова третье сентября. Хранят меня в своём плену Тщета и бренность бытия.
Вот-вот завою на Луну От безысходности такой... В свинью нажрался я накой Второго сентября?
(с) не слишком известный автор ___
НО НЕ БУДЕМ О ГРУСТНОМ
Очередной, бессмысленный как весь мир, баттл. Баттл горе-рассказчиков, а на самой горе призывно играет бликами опять же баттл, только более элитный и спиртной, чем те, кто тянет к нему свои креативные ручки. Кому-то хватит и малого, пригоршни электронных серебренников. По правде, что ценнее - первый приз или второй - вопрос очень спорный. Да, в нашей культуре литературный талант и алкоголизм считаются почти что синонимами, но это лишь в среднем по больнице. А в истории цивилизации люди куда чаще гибли за металл, чем за что-либо другое.
Баттл. Ну конечно. Нет лучшего развлечения, лучшей попытки воскресить лишь номинально всё ещё живой журнал, особенно сейчас. В момент самого хайпа Антихайпа, простите мне этот банальный оксюморон. Явление старо как мир, как Рим, не зря теперь уж говорят не "баттл", а латинский термин, "версус". А ведь это лишь предлог, "против", даже не самостоятельное слово. Как же этот факт символизирует нашу эпоху! То, что издревле было лишь перегородкой, буфером в составе фраз-поездов, выбилось сразу в локомотивы-существительные. XXI век, друзья, эпоха Интернета. Кто был никем, тот станет всем, как предсказал век тому назад Интернационал.
Спросите меня: а появился бы этот текст, не будь соревнования с материальной перспективой? Конечно, нет. У всех свои интересы, свои дела, без мотивации будет вам не баттл, а хрен на палочке. И это нормально. Капитализм победил, всё в мире продается: любовь, искусство, планета Земля, вы, я, знаете же сами. Без призов - ну схлестнётся пара-тройка графоманов. И графовуменов, опционально. А победит их, заберёт свой приз непризнанный талант, способный творить просто так, от души, "за идею". Эх, procxela, кстати, что ж ты не записался в прозаики - были бы все шансы! Тема-то твоя как раз, смерть и подобные прелести.
Смерть. Почему в задании текст про смерть? Какие-то внутренние проблемы, "хотите об этом поговорить"? Да нет, здесь я полностью солидарен с организатором. Смерть - единственная общечеловеческая универсалия. Ничто не является настолько общим для людей, как осознание конечности своего существования. Дать другую тему для разговора - поставить участников в неравные условия. Чем больше мы говорим о смерти, тем меньше ее боимся. Циничнее, господа, циничнее: только так в наше время, во время повальной эпидемии скорби по любому поводу и ожидания Третьей мировой, возможно не потерять рассудок.
Помните - всё проходит. Любовь, искусство, планета Земля, вы, я - ну да, но вместе с этим проходят и ненависть, и бесталанность, и все-все людские пороки. Здесь стоит хотя бы на секунду включить разум, а не сердце (оно само включается, порой в самый неподходящий момент). И разум скажет, что если прекратится ВСЁ, то исчезнут не только плюсы, но и минусы. В итоге ВСЁ уравновешивает само себя - это же ВСЁ. Выходит, что жизнь - игра с нулевым матожиданием. Отлично, играем, получаем удовольствие от процесса. Главное же не победа, а участие (хоть и не люблю этот штамп)! Вы не в казино, вас не обманут.
Не кипишуй, всё ништяк, как говорил для кого-то уже классик. И всего делов. Easy, easy! Real talk! Think about it...
унылее не бываетcal_lenSeptember 3 2017, 08:37:30 UTC
Все проходит: любовь, искусство, трое школьниц за водкой, сильный дождь, вы, я. Похмелье настолько неизбежно, что всех застает врасплох. Как узнать про эту бутылку - не последняя ли она? Вы думаете, что у вас уйма стопок впереди. А потом вдруг - здрасьте пожалуйста! - вы тонете, вы утонули, ваше время истекло. Поход в "пятерочку" или "атак" - единственная встреча, не записанная в вашем органайзере.
Все продается: любовь, искусство, женщины, родины, "наш выбор" по 199, вы, я. Эту книгу я пишу, чтобы заставить моих шефов из X5 Retail group уволить меня. Если я уйду по собственному желанию, не видать мне никаких компенсаций как своих ушей. Так что я вынужден подпилить сук, на котором зиждется мое благополучие, доброе настроение, всего хорошего, держитесь там. Моя свобода называется пособием по безработице. Я предпочитаю быть вышвырнутым из магазина, нежели из жизни, ИБО МНЕ ПОГАНО. Собутыльники вокруг меня мрут как мухи: остановка сердца в луже от переохлаждения, передозировка "Виноградного дня" на заборе под видом инфаркта миокарда, взрыв за гаражами в неснятых штанах, такси "Бамбук", не вписавшийся в крутой вираж. Вчера ночью, например, мне приснилось, будто я тону. Я видел, как опускаюсь на дно, гладя по пути крылья гигантских скатов и впуская водку в легкие. Целое море водки, представляете! Я видел себя дельфином, у меня были жабры, ...но потом спирт в водке оказался метиловым и я начал слепнуть. Вдали, на пляже, меня звала какая-то красивая дама. Я не мог ей ответить, набравши в жабры водки из метанола. Я тонул - но на помощь не звал. И все, кто находился в море, вели себя точно так же. Ныряльщики шли ко дну, не взывая о помощи. Я думаю, мне давно пора все бросить, ибо я разучился держаться на плаву.
Все проходит и все продается. Водка - такой же товар, как и все остальное, и у каждого из нас свой срок годности при ее употреблении. Вот почему я решил уйти на пенсию в тридцать три года. Похоже, это идеальный возраст для воскресения. Или для субботы? Или уже понедельника?!
Как устроен мир? Очень просто: любовь, искусство, планета Земля, вы и я. Ах да, ну и смерть ещё. Всё остальное - сочетания этих стихий. Любовь - это огонь, искусство - воздух. С планетой и так всё понятно. Вы и я - вода больше чем на три четверти. Смерть? Видимо, эфир. Пятая стихия, признанная пока только авангардными эзотериками. Для остальных она как бы есть, но подробности неизвестны. Передоз, переохлаждение, утопление - разнообразные варианты выбора. Смотря на что хватит денег. Есть ещё что-то про время, про возраст и про компенсацию окончания срока годности, которую чаще называют пенсией. В общем, книжка - просто чудо, универсальнее вряд ли встретится. И цена смешная - всего-то 99 франков. Будете брать?
"Всё пройдет, только верить надо, что любовь не проходит, нет" - как бы не так, каналья! Проходит и любовь, и искусство, и планета Земля, и тысяча чертей! И всё это продаётся, не твой ли герой говорил: "За деньги я могу сделать... всё!" Ты прав, эту страну погубила коррупция. Не дашь кому надо чего надо - и что потом? Знакомая история: остановка сердца в бассейне от переохлаждения, передозировка кокаина под видом инфаркта миокарда, взрыв личного самолёта, крутой автомобиль, не вписавшийся в крутой вираж... Ланфрен-ланфра, пора валить, голубка.
cal_len
sevabashirov
sakhalin_beorn
magazinschik
Все проходит: любовь, искусство, планета Земля, вы, я. Смерть настолько неизбежна, что всех застает врасплох. Как узнать про этот день - не последний ли он? Вы думаете, что у вас уйма времени впереди. А потом вдруг - здрасьте пожалуйста! - вы тонете, вы утонули, ваше время истекло. Смерть - единственная встреча, не записанная в вашем органайзере.
Все продается: любовь, искусство, планета Земля, вы, я. Эту книгу я пишу, чтобы заставить моих шефов уволить меня. Если я уйду по собственному желанию, не видать мне никаких компенсаций как своих ушей. Так что я вынужден подпилить сук, на котором зиждется мое благополучие. Моя свобода называется пособием по безработице. Я предпочитаю быть вышвырнутым из фирмы, нежели из жизни, ИБО МНЕ СТРАШНО. Сослуживцы вокруг меня мрут как мухи: остановка сердца в бассейне от переохлаждения, передозировка кокаина под видом инфаркта миокарда, взрыв личного самолета, крутой автомобиль, не вписавшийся в крутой вираж. Вчера ночью, например, мне приснилось, будто я тону. Я видел, как опускаюсь на дно, гладя по пути крылья гигантских скатов и впуская воду в легкие. Вдали, на пляже, меня звала какая-то красивая дама. Я не мог ей ответить, набравши в рот воды (соленой). Я тонул - но на помощь не звал. И все, кто находился в море, вели себя точно так же. Ныряльщики шли ко дну, не взывая о помощи. Я думаю, мне давно пора все бросить, ибо я разучился держаться на плаву.
Все проходит и все продается. Человек - такой же товар, как и все остальное, и у каждого из нас свой срок годности. Вот почему я решил уйти на пенсию в тридцать три года. Похоже, это идеальный возраст для воскресения.
Reply
Все рождается: ненависть, бесталантность, черные дыры, они, ты. Рождение настолько неопределенно, что все его только и ждут. Как узнать про эту ночь - не первая ли она? Они говорят, что у вас нет ни секунды. А дальше пауза - до свиданья, спасибо! - они всплывают, всплыли, их вечность началась. Рождение - множественное расставание, помеченное в моем хаосе.
Все покупается: ненависть, бесталантность, черные дыры, они, ты. Эту речь я говорю, чтобы позволить моим подчиненным принять меня на работу. Если я приду насильно, увижу все преференции как ясный день. Так что я добровольно выращиваю дерево, которое принесет мне плоды. Мое заключение называется заработной платой. Я сомневаюсь, что приём в фирму означает наступление смерти, ИБО МНЕ РАДОСТНО. Единочаятели вокруг меня рождаются как котята: забилось сердце в бассейне с подогревом, порция лекарства дало заставила вновь сокращаться сердечную мышцу, приземлившийся вовремя самолет, старенькое авто, доехавшее без поломок через перевал. Сегодня ночью, например, мне приснился сон, будто я всплываю. Я увидел, как поднимаюсь со дна, хватая за хвосты маленьких скатов и выпуская воду из легких. Вдали на горе меня звал какой-то старик. Я мог ему ответить, выпуская воду (сладкую). Я всплывал - с чьей-то невидимой помощью. И все, кто находились в озере вели себя точно так. Пловцы достигали поверхности, словно подталкиваемые любящей дланью. Я уверен, мне давно пора все взять в свои руки, ибо я уже умею плавать.
Вся начинается и все покупается. Душа - такой же дар, как и все остальное и у каждого свой срок рождения. Вот почему я продолжаю работать. Похоже это идеальный срок для развития.
Reply
Редебгеб Киредерф
Перевернуть игру, или Испорченный телефон
Ничто не умирает: ни любовь, ни талант, ни белые горы, ни мы, ни я. Смерть ничуть не определена, и никто ее - в том числе - не дожидается. Зачем забывать о том дне, будто он последний? Мы молчим, будто у нас есть вечность. Но прежде начинается - здрасте пожалуйста! - мы тонем, утонули, прошел наш миг... Смерть - единичная встреча, неприметная среди их порядка.
Ничто не продается: ни любовь, ни талант, ни белые горы, ни мы, ни я. О том безмолвии вы слышите, однако запрещаете вашим начальникам отстранять вас от отдыха. Когда вы уйдете без сопротивления, услышите одну санкцию, будто темной ночью. Однако вы по необходимости разрушаете камень, ведь он не даст вам корней. Ваше начало звучит как беспричинный штраф. Вы уверены, будто бы уход во фриланс антонимичен побегу от рождения, ВЕДЬ ВАМ ГРУСТНО. Антагонисты напротив вас мрут словно мухи: отключаются мозги в сушилке с кондеем, передозировка яда впервые не допустила растяжения коленных связок, взлетевший с опозданием корабль, новенький велик, остановившийся в целости перед оврагом. Завтра утром, наверное, вам придут грезы о том, что вы тонете. Вы почувствуете, что падаете в бездну, не дотягиваясь до крыльев больших птиц, но впуская огонь в желудок. Рядом у моря вас игнорирует известная дама. Вы не хотите спрашивать ее, впуская огонь (горький). Вы тонете - без моего ощутимого сопротивления. Но один, который не был на острове, думал о вас иначе. Бегуны не пробирались внутрь, будучи удерживаемы ненавидящим оком. Вы сомневаетесь, вам теперь не стоит ничего не класть к чужим ногам, ведь вы еще не желаете тонуть.
Ничто не заканчивается и ничто не продается. Разум - другая плата, нежели одно лишь названное, но лишь для одного ваше место смерти. Но не поэтому вы бросили отдыхать. Такое не напоминает обычное место в деградации.
Reply
Reply
Ну и отвечая на критику, скомпилирую я общий текст, благо в вашем есть интересные обороты:
Ничто не умирает навсегда - ни любовь, ни искусство, ни планета Земля, ни вы, ни я. Пускай говорят, что Смерть неизбежна - её все равно никто не ждет. Тогда зачем тревожиться считая каждый день последним? Они говорят, что у вас нет времени. Что потом вдруг - здрасте, пожалуйста! - вы тонете, вы утонули в прожитых годах и делах. В вашем органайзере просто не было места для смерти!
Ничто не продается: ни любовь, ни искусство, ни планета Земля, ни вы, ни я. Этот текст я пишу, чтобы запретить самому себе уволится. Если я уйду без сопротивления, то то я не достигну желаемого. Так что я добровольно выращиваю дерево, которое принесет мне плоды. Мое время называется заработной платой. Я сомневаюсь, что начало работы в организации означает наступление смерти, ИБО МНЕ РАДОСТНО. Единочаятели вокруг меня продолжают работу в коллективе: забилось сердце на хирургическом столе, изобретенное лекарство дало вылечило заболевание, ранее казавшееся неизлечимым, приземлившийся вовремя самолет перевез ещё две сотни людей, дорога сделанная через перевал, улучило инфраструктуру района. Сегодня ночью, например, мне приснился сон, будто я лечу. Я увидел, как поднимаюсь с земли, хватая за хвосты маленьких лебедей и выпуская возглас из легких. Вдали на горе меня благословлял какой-то старик. Я мог ему ответить, выпуская пар (морозный). Я взлетал - это было в моих силах. И все, кто находились в небе, вели себя точно так. Летуны достигали небес, словно подталкиваемые облаками. Я уверен, мне давно пора все взять в свои руки, ибо я уже умею летать.
Ничто не заканчивается и ничто не продается. Разум - дар, который можно потратить, не используя и преувеличить в использовании, со сроком годности у одних и повод для развития у других. Вот почему я продолжаю работать. Это единственный способ снижения личностной энтропии.
Reply
Да, и хорошо, что это прозаическая ветка, в поэтической фиг бы зарифмовал вышеизложенное объяснение ситуации.
Reply
Reply
https://shchukin-vlad.livejournal.com/1259402.html
Reply
- И снова третье сентября.
Хранят меня в своём плену
Тщета и бренность бытия.
Вот-вот завою на Луну
От безысходности такой...
В свинью нажрался я накой
Второго сентября?
(с) не слишком известный автор
___
НО НЕ БУДЕМ О ГРУСТНОМ
Очередной, бессмысленный как весь мир, баттл. Баттл горе-рассказчиков, а на самой горе призывно играет бликами опять же баттл, только более элитный и спиртной, чем те, кто тянет к нему свои креативные ручки. Кому-то хватит и малого, пригоршни электронных серебренников. По правде, что ценнее - первый приз или второй - вопрос очень спорный. Да, в нашей культуре литературный талант и алкоголизм считаются почти что синонимами, но это лишь в среднем по больнице. А в истории цивилизации люди куда чаще гибли за металл, чем за что-либо другое.
Баттл. Ну конечно. Нет лучшего развлечения, лучшей попытки воскресить лишь номинально всё ещё живой журнал, особенно сейчас. В момент самого хайпа Антихайпа, простите мне этот банальный оксюморон. Явление старо как мир, как Рим, не зря теперь уж говорят не "баттл", а латинский термин, "версус". А ведь это лишь предлог, "против", даже не самостоятельное слово. Как же этот факт символизирует нашу эпоху! То, что издревле было лишь перегородкой, буфером в составе фраз-поездов, выбилось сразу в локомотивы-существительные. XXI век, друзья, эпоха Интернета. Кто был никем, тот станет всем, как предсказал век тому назад Интернационал.
Спросите меня: а появился бы этот текст, не будь соревнования с материальной перспективой? Конечно, нет. У всех свои интересы, свои дела, без мотивации будет вам не баттл, а хрен на палочке. И это нормально. Капитализм победил, всё в мире продается: любовь, искусство, планета Земля, вы, я, знаете же сами. Без призов - ну схлестнётся пара-тройка графоманов. И графовуменов, опционально. А победит их, заберёт свой приз непризнанный талант, способный творить просто так, от души, "за идею". Эх, procxela, кстати, что ж ты не записался в прозаики - были бы все шансы! Тема-то твоя как раз, смерть и подобные прелести.
Смерть. Почему в задании текст про смерть? Какие-то внутренние проблемы, "хотите об этом поговорить"? Да нет, здесь я полностью солидарен с организатором. Смерть - единственная общечеловеческая универсалия. Ничто не является настолько общим для людей, как осознание конечности своего существования. Дать другую тему для разговора - поставить участников в неравные условия. Чем больше мы говорим о смерти, тем меньше ее боимся. Циничнее, господа, циничнее: только так в наше время, во время повальной эпидемии скорби по любому поводу и ожидания Третьей мировой, возможно не потерять рассудок.
Помните - всё проходит. Любовь, искусство, планета Земля, вы, я - ну да, но вместе с этим проходят и ненависть, и бесталанность, и все-все людские пороки. Здесь стоит хотя бы на секунду включить разум, а не сердце (оно само включается, порой в самый неподходящий момент). И разум скажет, что если прекратится ВСЁ, то исчезнут не только плюсы, но и минусы. В итоге ВСЁ уравновешивает само себя - это же ВСЁ. Выходит, что жизнь - игра с нулевым матожиданием. Отлично, играем, получаем удовольствие от процесса. Главное же не победа, а участие (хоть и не люблю этот штамп)! Вы не в казино, вас не обманут.
Не кипишуй, всё ништяк, как говорил для кого-то уже классик. И всего делов. Easy, easy! Real talk! Think about it...
Reply
Все продается: любовь, искусство, женщины, родины, "наш выбор" по 199, вы, я. Эту книгу я пишу, чтобы заставить моих шефов из X5 Retail group уволить меня. Если я уйду по собственному желанию, не видать мне никаких компенсаций как своих ушей. Так что я вынужден подпилить сук, на котором зиждется мое благополучие, доброе настроение, всего хорошего, держитесь там. Моя свобода называется пособием по безработице. Я предпочитаю быть вышвырнутым из магазина, нежели из жизни, ИБО МНЕ ПОГАНО. Собутыльники вокруг меня мрут как мухи: остановка сердца в луже от переохлаждения, передозировка "Виноградного дня" на заборе под видом инфаркта миокарда, взрыв за гаражами в неснятых штанах, такси "Бамбук", не вписавшийся в крутой вираж. Вчера ночью, например, мне приснилось, будто я тону. Я видел, как опускаюсь на дно, гладя по пути крылья гигантских скатов и впуская водку в легкие. Целое море водки, представляете! Я видел себя дельфином, у меня были жабры, ...но потом спирт в водке оказался метиловым и я начал слепнуть. Вдали, на пляже, меня звала какая-то красивая дама. Я не мог ей ответить, набравши в жабры водки из метанола. Я тонул - но на помощь не звал. И все, кто находился в море, вели себя точно так же. Ныряльщики шли ко дну, не взывая о помощи. Я думаю, мне давно пора все бросить, ибо я разучился держаться на плаву.
Все проходит и все продается. Водка - такой же товар, как и все остальное, и у каждого из нас свой срок годности при ее употреблении. Вот почему я решил уйти на пенсию в тридцать три года. Похоже, это идеальный возраст для воскресения. Или для субботы? Или уже понедельника?!
Reply
Reply
Reply
Reply
И всё это продаётся, не твой ли герой говорил: "За деньги я могу сделать... всё!" Ты прав, эту страну погубила коррупция.
Не дашь кому надо чего надо - и что потом? Знакомая история: остановка сердца в бассейне от переохлаждения, передозировка кокаина под видом инфаркта миокарда, взрыв личного самолёта, крутой автомобиль, не вписавшийся в крутой вираж...
Ланфрен-ланфра, пора валить, голубка.
Reply
Leave a comment