Love Is A Mix Tape
читаю по работе книгу, которую мы промеж собою зовем "Диджей Лав", в оригинале она есть Love is a Mix Tape, авторства Роба Шеффилда, бессменного музобозревателя штатовского Rolling Stone. книжка сама по себе презанятнейшая, но сейчас не о ней. а о том, что Роб Шеффилд всею ею говорит о музыке и о том, насколько плотно она смешана с воздухом, которым дышат те, для кого музыка в жизни есть практически такая же первичная потребность по Маслоу, как еда, крыша над головой и внимание других людей. и как эта музыка просачивается и пропитывает ситуации жизни, навсегда застревая в персональных наших историях выразительной закладкой меж страниц. книга же в целом - до крайности нежная, пылкая и музыкальная от титула до последней точки.
несу я сегодня вечером в сумке эту книгу, вся ею распаленная, и в универсаме родном слышу по селектору песенку, которую можно считать моей личной самой первой закладкой. в лирическом фарсе моей жизни она располагается буквально в двух-трех страницах от библиотечной карточки. мне часто кажется, что для нас - тех, кому музыка да, - эта первая закладка есть базовая формула сознания и натуры.
и не важно, что сейчас, по прошествии почитай что 30 лет, понятно, что песня эта - всего-навсего любовная лирика, трогательная, милая, но не более. тогда, давно-давно, имела смысл только музыка, только плавные повороты звукового утреннего шоссе, по которому я пролетала стомильёновтыщраз, когда была невсезубой малявкой, под которую крутилась перед зеркалом, под которую мучительно и сладко предвкушала гигантскую, необозримую жизнь - всю впереди.
Vous les femmes, vous le charme
Vos sourires nous attirent nous désarment
Vous les anges, adorables
Et nous sommes nous les hommes pauvres diables
Avec des milliers de roses on vous entoure
On vous aime et sans le dire on vous le prouve
On se croit très forts on pense vous connaître
On vous dit toujours, vous répondez peut-être
Vous les femmes, vous mon drame
Vous si douces, vous la source de nos larmes
Pauvres diables, que nous sommes
Vulnérables, misérables, nous les hommes
Pauvres diables, pauvres diables ....
Dès qu'un autre vous sourit on a tendance
A jouer plus ou moins bien l'indifférence
On fait tout pour se calmer puis on éclate
On est fous de jalousie et ça vous flatte
Vous les femmes vous le charme
Vos sourires nous attirent nous désarment
Pauvres diables que nous sommes
Vulnérables, misérables, nous les hommes
несу я сегодня вечером в сумке эту книгу, вся ею распаленная, и в универсаме родном слышу по селектору песенку, которую можно считать моей личной самой первой закладкой. в лирическом фарсе моей жизни она располагается буквально в двух-трех страницах от библиотечной карточки. мне часто кажется, что для нас - тех, кому музыка да, - эта первая закладка есть базовая формула сознания и натуры.
и не важно, что сейчас, по прошествии почитай что 30 лет, понятно, что песня эта - всего-навсего любовная лирика, трогательная, милая, но не более. тогда, давно-давно, имела смысл только музыка, только плавные повороты звукового утреннего шоссе, по которому я пролетала стомильёновтыщраз, когда была невсезубой малявкой, под которую крутилась перед зеркалом, под которую мучительно и сладко предвкушала гигантскую, необозримую жизнь - всю впереди.
Click to viewVous les femmes, vous le charme
Vos sourires nous attirent nous désarment
Vous les anges, adorables
Et nous sommes nous les hommes pauvres diables
Avec des milliers de roses on vous entoure
On vous aime et sans le dire on vous le prouve
On se croit très forts on pense vous connaître
On vous dit toujours, vous répondez peut-être
Vous les femmes, vous mon drame
Vous si douces, vous la source de nos larmes
Pauvres diables, que nous sommes
Vulnérables, misérables, nous les hommes
Pauvres diables, pauvres diables ....
Dès qu'un autre vous sourit on a tendance
A jouer plus ou moins bien l'indifférence
On fait tout pour se calmer puis on éclate
On est fous de jalousie et ça vous flatte
Vous les femmes vous le charme
Vos sourires nous attirent nous désarment
Pauvres diables que nous sommes
Vulnérables, misérables, nous les hommes