Больно.
Когда хочется что-то делать, и есть идеи, и есть материалы, и есть вообще всякая возможность это делать - такое чувство предвкушения, что я сейчас сяду, начну... Это как ты собираешься на свидание, только круче. Ощущения совершенно непередаваемые.
Это наверное тоже своего рода свидание. Свидание с собой, со своим нутром, с теми демонами (или ангелами, кому как), что внутри живут.
Ты понимаешь, что вот сейчас, прям из тебя начнёт рождаться нечто. И тот момент, когда оно, постепенно, капля за каплей, шаг за шагом, стежок за стежком, мазок за мазком, появляется... И ты понимаешь, что оно именно такое, как ты знаешь, как тебе виделось, оно - это оно. Картина, образ, предмет, что угодно. Оно жило только в мечтах, в мыслях, в эскизах. И вот оно с тобой. Настоящее.
Это невероятно. После того, как оно родилось, ещё какое-то время ходишь в эйфории, и всё разглядываешь, трогаешь, хочется рассказать, поделиться...
Это обычные моменты каждого творца.
У меня сейчас не так.
Все эти стадии есть: предвкушение, приподнятость, ожидание чуда, вот оно готово выйти в свет... А я его не пускаю.
Зачем оно? Что я буду с ним делать? У меня больше нет места, чтобы всех их поселить со мной в одном доме. Никто не скажет, что я молодец, никто не похвалит и не оценит. Вокруг пустота, и в этой пустоте мы с ними, я и мои мертворожденные дети. И это адски больно. Этакие ложные роды.
Тем не менее я всё равно леплю улитков, и один из них уедет к хозяину, который будет его любить. Я надеюсь, что уедет. Иначе куда ему деваться, такому?