Nature morte

Mar 14, 2013 10:08

На 8-мартовские посиделки на работе 7 марта покупал картошку, о чём и сказал таксисту, который довёз меня до магазина и уколесил по своим таксистским делам.

Сегодня ночью сел в такси и слышу: "Ну что, купили картошку?"

Я не сразу понял, о чём это мне говорит тёмный силуэт в такси, но, силясь, вспомнил. И мы поехали. Ехали недалеко и недолго, но за это время мне сообщили, что лучшая картошка - красночикойская, она рассыпчатая и вкусная. Что на картошке у нас всё держится и это есть основа нашей кухни наряду с хлебом. Что все кряхтят, но садят и собирают урожай. Что нет ничего лучше отварной картошечки, политой подсолнечным маслом. Да к ней селёдочки. Да хлеба с луком. А больше ничего и не надо. Никаких "этих сушей". Ну, разве что, бутылку пива. Да не говна этого в банках, "балтикусемёрку", а нормального человеческого пива в стеклянной бутылке не ради пьянки, а так, чтоб вкусно жажду утолить после работы.

Еду я и думаю, скажи вот ему, что моё поколение открещивается от хлеба и картошки. Не то, чтобы не садит, не пашет, не собирает. Просто не ест. Не всё поколение, но уж точно огромный пласт самой "активной и современной" его части. Этот сбитый, не молодой и не толстый наш таксист сплюнул бы наверное, да перестал разговаривать. Но я молчал, изнывая от желания забежать домой и съесть кусок хлеба с селёдкой и луком, их есть у меня. Однако было 2 часа ночи. Я просто скинул одежду, погладил сонную собаку и лёг спать. Голодный и раздраконенный этим устным натюрмортом.


хлеб, натюрморт, еда

Previous post Next post
Up