Одинокие люди
Сегодняшний вечер и поездка по ночной трассе в одиночестве вдруг обрушились на меня воспоминаниями.
Один апрельский вечер прошлого века. Наверное, нужна предыстория, чтобы понять моё душевное состояние. Прошло около 10 месяцев с того момента, как мой первый парень, с которым мы встречались пять с половиной лет, женился на другой. И более полугода, как вынырнув на мгновение из безысходности и боли, я увидела старлея в форме военного лётчика, игравшего на гитаре. Я влюбилась в него прежде, чем он успел допеть Клубнику со льдом Крематория и сказать мне, что женат. Короче, моё сердце было к тому моменту разбито вдребезги. Я бы хотела, чтобы вы не испытывали такого и не поняли о чём я. Но вы поймёте.
И вот я тем апрельским вечером сижу в клубе с подругой. Двадцатилетняя девушка с пивом и улыбкой снаружи, и с зачерствевшим ноющем сердцем внутри. Пытаюсь убедить себя, что я счастлива и весела. Но танцевать нет желания, хотя танцпол почти пустой. Хочется только курить, ПьерКарден тонкие, уже почти полпачки за этот вечер.
За пустым столиком у окна сидят трое коротностриженных в форме срочников и я на себе периодически ловлю взгляд одного из них. Мне скучно, но домой не хочется: громкая музыка клуба немного отпугивает одиночество, которое дома в тишине становится невыносимым.
Начинает играть какой-то медляк, я одним глотком допиваю своё пиво и иду приглашаю на танец того стриженного в форме. Я что-то спрашиваю, чтобы не молчать, имя, где служит фамилию командира и расположение войск)) он смущаясь что-то отвечает.
После танца расходимся по своим местам. Я снова закуриваю. И вдруг он снова подходит и начинает быстро и сбивчиво говорить: о том, что весь вечер смотрит на меня, что не решился пригласить сам, как рад что я пригласила. Что ему стыдно, что нет денег, чтобы угостить меня. Что у него нет девушки и никто его не ждёт из армии и ему некому писать. И можно он будет писать мне? Мне было всё равно. Возможно, немного жалко, и я написала ему адрес и телефон. Мобильного тогда не было, рабочий телефон.
Через неделю или две он позвонил и мы встретились, погуляли по Арбату. Мы даже не держались за руки, это была просто попытка одиноких людей почувствоваться себя неодинокими. Ну или мне так казалось.
Потом он написал письмо из госпиталя, писал что перевели из Москвы и оттуда нельзя позвонить. Это письмо несколько лет лежало у меня в ящике стола, но я больше ничего из него не помню. Как и имя того парня.
Надеюсь, что у него всё хорошо и он никогда не вспоминает эту никчёмную историю. А почему её вдруг сегодня вспомнила я, я не знаю. Наверное, что-то в воздухе, пахнет апрелем и дымом.
Один апрельский вечер прошлого века. Наверное, нужна предыстория, чтобы понять моё душевное состояние. Прошло около 10 месяцев с того момента, как мой первый парень, с которым мы встречались пять с половиной лет, женился на другой. И более полугода, как вынырнув на мгновение из безысходности и боли, я увидела старлея в форме военного лётчика, игравшего на гитаре. Я влюбилась в него прежде, чем он успел допеть Клубнику со льдом Крематория и сказать мне, что женат. Короче, моё сердце было к тому моменту разбито вдребезги. Я бы хотела, чтобы вы не испытывали такого и не поняли о чём я. Но вы поймёте.
И вот я тем апрельским вечером сижу в клубе с подругой. Двадцатилетняя девушка с пивом и улыбкой снаружи, и с зачерствевшим ноющем сердцем внутри. Пытаюсь убедить себя, что я счастлива и весела. Но танцевать нет желания, хотя танцпол почти пустой. Хочется только курить, ПьерКарден тонкие, уже почти полпачки за этот вечер.
За пустым столиком у окна сидят трое коротностриженных в форме срочников и я на себе периодически ловлю взгляд одного из них. Мне скучно, но домой не хочется: громкая музыка клуба немного отпугивает одиночество, которое дома в тишине становится невыносимым.
Начинает играть какой-то медляк, я одним глотком допиваю своё пиво и иду приглашаю на танец того стриженного в форме. Я что-то спрашиваю, чтобы не молчать, имя, где служит фамилию командира и расположение войск)) он смущаясь что-то отвечает.
После танца расходимся по своим местам. Я снова закуриваю. И вдруг он снова подходит и начинает быстро и сбивчиво говорить: о том, что весь вечер смотрит на меня, что не решился пригласить сам, как рад что я пригласила. Что ему стыдно, что нет денег, чтобы угостить меня. Что у него нет девушки и никто его не ждёт из армии и ему некому писать. И можно он будет писать мне? Мне было всё равно. Возможно, немного жалко, и я написала ему адрес и телефон. Мобильного тогда не было, рабочий телефон.
Через неделю или две он позвонил и мы встретились, погуляли по Арбату. Мы даже не держались за руки, это была просто попытка одиноких людей почувствоваться себя неодинокими. Ну или мне так казалось.
Потом он написал письмо из госпиталя, писал что перевели из Москвы и оттуда нельзя позвонить. Это письмо несколько лет лежало у меня в ящике стола, но я больше ничего из него не помню. Как и имя того парня.
Надеюсь, что у него всё хорошо и он никогда не вспоминает эту никчёмную историю. А почему её вдруг сегодня вспомнила я, я не знаю. Наверное, что-то в воздухе, пахнет апрелем и дымом.