Я пью зеленый чай
Я пью зеленый чай.
Вокруг мягким одеялом обернулась ночь. Любимое мое время суток. В окне - полная луна, яркая и в это мраке будто пытается ослепить меня.
Я обернулась в мягкий свет звезд забавного настольного светильника. Я ожидаю.
Еще несколько секунд и по кругу снова возродится мелодия, под которую я улыбаюсь. Есть такая музыка, которая проникает внутрь. Какая-то прожигает тебя, заставляет пылать самые темные закоулки. Другая вливается внутрь легко. Проникает, дает силы, как глоток воды в знойный полдень.
Я подношу чашку к губам, и улыбаюсь. Чему, даже не могу сформулировать. Воспоминанию, может быть. Чудесной ночи сейчас? Хорошему дню завтра? Не знаю.
Я пью зеленый чай из золотой чашки.
Я думаю о новых днях, новых эмоциях, но не забываю о своей тайной "копилке". Иногда я как тот скупец открываю ее в темноте и любуюсь на свои сокровища: воспоминания о лете, о горах, об океане, о вкусах и запахах, о людях и ситуациях. Я играю в эти камешки тайно, как героиня Бажова.
Эти сокровища у меня не отнять. Превращаясь в слова они дряхнут, рассыпаются и обесцениваются, как засушенные в книгах некогда прекрасные и живые цветы.
Я роюсь в своей "копилке" тайно, подкладывая туда кое-что незаметно. Передать их некому. Они уйдут вместе со мной.
А пока я пью зеленый чай, обернутая в одеяло ночи, расшитое огнями ненастоящих звезд.
Вокруг мягким одеялом обернулась ночь. Любимое мое время суток. В окне - полная луна, яркая и в это мраке будто пытается ослепить меня.
Я обернулась в мягкий свет звезд забавного настольного светильника. Я ожидаю.
Еще несколько секунд и по кругу снова возродится мелодия, под которую я улыбаюсь. Есть такая музыка, которая проникает внутрь. Какая-то прожигает тебя, заставляет пылать самые темные закоулки. Другая вливается внутрь легко. Проникает, дает силы, как глоток воды в знойный полдень.
Я подношу чашку к губам, и улыбаюсь. Чему, даже не могу сформулировать. Воспоминанию, может быть. Чудесной ночи сейчас? Хорошему дню завтра? Не знаю.
Я пью зеленый чай из золотой чашки.
Я думаю о новых днях, новых эмоциях, но не забываю о своей тайной "копилке". Иногда я как тот скупец открываю ее в темноте и любуюсь на свои сокровища: воспоминания о лете, о горах, об океане, о вкусах и запахах, о людях и ситуациях. Я играю в эти камешки тайно, как героиня Бажова.
Эти сокровища у меня не отнять. Превращаясь в слова они дряхнут, рассыпаются и обесцениваются, как засушенные в книгах некогда прекрасные и живые цветы.
Я роюсь в своей "копилке" тайно, подкладывая туда кое-что незаметно. Передать их некому. Они уйдут вместе со мной.
А пока я пью зеленый чай, обернутая в одеяло ночи, расшитое огнями ненастоящих звезд.