Как мы влюбляемся и любим?
Мы встречаем человека, который привлекает нас чем-то нестандартным, как правило "запрещенными" для нас приемами, мы общаемся, долго или не очень, и в какой-то откровенный момент нам рассказывают историю своей трагической любви, она есть у каждого.
Как его/ее обидели, не оценили, прогнали, предали, (и далее по тексту)... Иногда в порыве справедливой критики рассказчик и себя не обделяет ответственностью за произошедшее. В порыве откровенности мы делимся своей трагедией. И, о Боже, у нас открываются глаза: "Это же он/она!.. Он/она точно меня поймет, оценит, будет любить вечно! Мы же на одной волне! Мы понимаем друг друга так хорошо! Я так хочу залечить его/ее раны, и никогда их не наносить..." И мы вдруг осознаем, что это именно тот Он или Она - принц на белом коне, или принцесса на белом облаке.
Возникают искры, но вместо того, чтобы из этих искр раздуть Любовь мы влетаем в круговерть "спасителей" и "спасенных".
Да, Любовь возникает, но ее заслоняют более масштабные идеи и мы не подозреваем, что тем самым обрекаем свою Любовь...
Сказки всегда заканчиваются одинаково. Никто и никогда не рассказывает, как живут в них принцы и принцессы после свадьбы. В юношеские годы, когда я писала роман, я пыталась сломать этот стереотип - у меня ничего не вышло.
Мы спасаем, даем спасать себя. Проходит время. И мы вдруг осознаем, что наши чувства как-то... изменились, мы уже не чувствуем тех порывов, той вдохновенности, что-то ушло... какая-то часть эмоций. Все не то, и все не так... Что-то не правильно... Вроде бы, всех спасли, можно жить счастливо, но не тут-то было. И вот один идет искать приключений на стороне, другой впадает в депрессию и уныние и оба требуют от друг друга подтверждения, что их по прежнему любят так же сильно, как и раньше...
Но наша Любовь еще жива... Она зажата в тиски, между молотом и наковальней, в этом бешеном круговороте "спасителей" и "спасаемых". Она обескровлена, она обесточена, ей нечем дышать, она почти не может двигаться, но она все еще жива...
Но мы упорно сдавливаем тиски...
Мы так долго носимся с идей своей половинки, что в нас врос комплекс неполноценности, если мы одни. Окружающие тут же начинают нас жалеть: "спортсменка, комсомолка, красавица и одна", справедливо и для мужского пола, а то и того хуже, советовать. А потом появляются слухи: "наверное, с ней/с ним что-то не так". Да и нам самим как-то не комфортно, как-то не так... не то... не правильно... Чувство собственного достоинство начинает вопить: "ну я же заслужил/заслужила! Значит надо искать! Счастье где-то рядом!"
И мы хватаемся за кого угодно в надежде заполнить пустоту, сути которой сами не понимаем. И вместо того, что бы искать ресурсы заполнения в себе, разобраться и найти счастье в себе, мы бросаемся искать во внешних источниках - встречаемся с ненужными людьми, занимаемся ненужными делами, бахвалимся нашими новыми целями, которые никому, даже нам, не нужны - но это дает либо очередную маску, либо ничего.
Вы попробуйте полюбить счастливого человека, действительно счастливого, полного, а не носящего маску счастья (а их ой как много). Это возможно только если ты сам действительно счастливый, полный человек.
Как его/ее обидели, не оценили, прогнали, предали, (и далее по тексту)... Иногда в порыве справедливой критики рассказчик и себя не обделяет ответственностью за произошедшее. В порыве откровенности мы делимся своей трагедией. И, о Боже, у нас открываются глаза: "Это же он/она!.. Он/она точно меня поймет, оценит, будет любить вечно! Мы же на одной волне! Мы понимаем друг друга так хорошо! Я так хочу залечить его/ее раны, и никогда их не наносить..." И мы вдруг осознаем, что это именно тот Он или Она - принц на белом коне, или принцесса на белом облаке.
Возникают искры, но вместо того, чтобы из этих искр раздуть Любовь мы влетаем в круговерть "спасителей" и "спасенных".
Да, Любовь возникает, но ее заслоняют более масштабные идеи и мы не подозреваем, что тем самым обрекаем свою Любовь...
Сказки всегда заканчиваются одинаково. Никто и никогда не рассказывает, как живут в них принцы и принцессы после свадьбы. В юношеские годы, когда я писала роман, я пыталась сломать этот стереотип - у меня ничего не вышло.
Мы спасаем, даем спасать себя. Проходит время. И мы вдруг осознаем, что наши чувства как-то... изменились, мы уже не чувствуем тех порывов, той вдохновенности, что-то ушло... какая-то часть эмоций. Все не то, и все не так... Что-то не правильно... Вроде бы, всех спасли, можно жить счастливо, но не тут-то было. И вот один идет искать приключений на стороне, другой впадает в депрессию и уныние и оба требуют от друг друга подтверждения, что их по прежнему любят так же сильно, как и раньше...
Но наша Любовь еще жива... Она зажата в тиски, между молотом и наковальней, в этом бешеном круговороте "спасителей" и "спасаемых". Она обескровлена, она обесточена, ей нечем дышать, она почти не может двигаться, но она все еще жива...
Но мы упорно сдавливаем тиски...
Мы так долго носимся с идей своей половинки, что в нас врос комплекс неполноценности, если мы одни. Окружающие тут же начинают нас жалеть: "спортсменка, комсомолка, красавица и одна", справедливо и для мужского пола, а то и того хуже, советовать. А потом появляются слухи: "наверное, с ней/с ним что-то не так". Да и нам самим как-то не комфортно, как-то не так... не то... не правильно... Чувство собственного достоинство начинает вопить: "ну я же заслужил/заслужила! Значит надо искать! Счастье где-то рядом!"
И мы хватаемся за кого угодно в надежде заполнить пустоту, сути которой сами не понимаем. И вместо того, что бы искать ресурсы заполнения в себе, разобраться и найти счастье в себе, мы бросаемся искать во внешних источниках - встречаемся с ненужными людьми, занимаемся ненужными делами, бахвалимся нашими новыми целями, которые никому, даже нам, не нужны - но это дает либо очередную маску, либо ничего.
Вы попробуйте полюбить счастливого человека, действительно счастливого, полного, а не носящего маску счастья (а их ой как много). Это возможно только если ты сам действительно счастливый, полный человек.