from Uncollected Poems...
Besturz mich, Musik, mit rhythmischem Zurnen!
Hoher Vorwurf, dicht vor dem Herzen erhoben,
das nicht so wogend empfand, das sich schonte. Mein Herz: da:
sieh deine Herrlichkeit. Hast du fast immer Genuge,
minder zu schwingen? Aber die Wolbungen warten,
die obersten, das du sie fullst mit orgelndem Andrang.
Was ersehnst du der fremden Geliebten verhaltenes Antlistz? --
Hat diene Sehnsucht nicht Atem, aus der Posaune des Engels,
der das Weltgericht anbricht, tonende Sturme zu stosen:
oh, so ist sie auch nicht, nirgends, wird nicht geboren,
die du verdorrend entbehrst...
Assault me, music, with rhythmic fury!
Lofty reproach, hurled up high before the heart
that didn't feel so surgingly, that spared itself. My heart: there:
behold your glory. Can you almost always make do
with lesser pulsings? -- But the arches wait,
the uppermost, to be filled with thundering onrush.
Why do you long for the unknown loved one's withheld face? --
Has your craving not breath to blast echoing storms
from that angel's trumpet who announces the world's judgement:
then she too does not exisit, is nowhere, will not be born,
she whose absence you parchingly endure...
Rainer Maria Rilke
Paris, May 1913
Hoher Vorwurf, dicht vor dem Herzen erhoben,
das nicht so wogend empfand, das sich schonte. Mein Herz: da:
sieh deine Herrlichkeit. Hast du fast immer Genuge,
minder zu schwingen? Aber die Wolbungen warten,
die obersten, das du sie fullst mit orgelndem Andrang.
Was ersehnst du der fremden Geliebten verhaltenes Antlistz? --
Hat diene Sehnsucht nicht Atem, aus der Posaune des Engels,
der das Weltgericht anbricht, tonende Sturme zu stosen:
oh, so ist sie auch nicht, nirgends, wird nicht geboren,
die du verdorrend entbehrst...
Assault me, music, with rhythmic fury!
Lofty reproach, hurled up high before the heart
that didn't feel so surgingly, that spared itself. My heart: there:
behold your glory. Can you almost always make do
with lesser pulsings? -- But the arches wait,
the uppermost, to be filled with thundering onrush.
Why do you long for the unknown loved one's withheld face? --
Has your craving not breath to blast echoing storms
from that angel's trumpet who announces the world's judgement:
then she too does not exisit, is nowhere, will not be born,
she whose absence you parchingly endure...
Rainer Maria Rilke
Paris, May 1913