266. Утреннее
В последние дни стала какая-то неповоротливая по утрам: всё пригорает, из рук валится, куда-то сыпется. Я, естественно, негодую.
- Чёртов педик!- негодую в очередной раз, приклеившись пальцами к раскалённой сковороде.
- Кто педик?- Оживляется внутренний Зануда.
- Не знаю, педик, и всё! Кто-нибудь!
Зануда собирается начать про локус, виноватых и вотэтовотвсё, но мне некогда слушать - я поливаю руку пантенолом, решаю, что пять минут ничего не решают и отползаю со своим кофе к подоконнику - медитировать на свой подросший укроп и весенние виды за окном. Думаю о том, что Училка этим и плоха - даже когда она права, но ты зол, хочется все эти поучения в глотку обратно заколотить. Успокаиваюсь. Расслабляюсь. Отхожу от окна - на работу всё-таки к семи, а не к девяти.
- А кто педик то был?
Ехидный сукан.