70 лет без Цветаевой. Уже 70
Наша страна жестока к своим гениям. Их убивали, ссылали и высылали, предавали анафеме. Судьба Марины Цветаевой в этом ряду одна их самых трагичных.
Но дело, наверное, не в каких-то особых условиях России, или, по крайней мере, не только в них. Судьбы великих поэтов и великих пророков ни какой стране и ни в какие времена не были легкими.
Особые слова способен произнести лишь тот, кто по-особому смотрит на мир. А это редко нравится окружающим. Если же мир при этом еще и переживает великие потрясения!
Поэзия Марины Цветаевой - одно из немногих оправданий того жестокого времени, в котором ей довелось жить.
Сегодня, в день семидесятилетия ухода поэта из жизни, цветаевские строки звучат по многих уголках земли.
Вспомним и мы. Хотя бы вот это, хрестоматийное.
Идёшь на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала - тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти - слепоты куриной
И маков нарвав букет -
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь - могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед:
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
- И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.
Это голос будет звучать всегда!
Но дело, наверное, не в каких-то особых условиях России, или, по крайней мере, не только в них. Судьбы великих поэтов и великих пророков ни какой стране и ни в какие времена не были легкими.
Особые слова способен произнести лишь тот, кто по-особому смотрит на мир. А это редко нравится окружающим. Если же мир при этом еще и переживает великие потрясения!
Поэзия Марины Цветаевой - одно из немногих оправданий того жестокого времени, в котором ей довелось жить.
Сегодня, в день семидесятилетия ухода поэта из жизни, цветаевские строки звучат по многих уголках земли.
Вспомним и мы. Хотя бы вот это, хрестоматийное.
Идёшь на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала - тоже!
Прохожий, остановись!
Прочти - слепоты куриной
И маков нарвав букет -
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.
Не думай, что здесь - могила,
Что я появлюсь, грозя…
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!
И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились…
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!
Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед:
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.
Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.
Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли…
- И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.
Это голос будет звучать всегда!