Такая вот лирика...
Хрупкая игуменья в полутемной нише,
Маленькая женщина с четками в руке.
В этой церкви сводчатой Вы не стали выше
Даже в этой мантии, даже в клобуке.
Справа - посох траурный с голубым сапфиром,
Плачут свечи тонкие и звенят слова.
Маленькая женщина, Вы порвали с миром,
Только память прошлого все еще жива.
И когда устанете Вы следить за хором,
И когда утратите символ слов святых,
Вы покоя ищете утомленным взором
Юного угодника в латах золотых.
Он похож..... не правда ли? Только тот был выше.
Маленькую женщину поднимал шутя...
И склонясь на посох свой в полутемной нише
Хрупкая игуменья плачет, как дитя....